Los últimos días del verano

Son bien raros los últimos días del verano, sí. Dice la Selgas que no le gustan un pelo, a mi pues no lo sé.

Los de este año me traen algunas conclusiones intrascendentes que, si bien seguramente no os interesen, como es mi casa y hablo de lo que quiero, a renglón seguido paso a enumerar:

Que las vecinas son necesarias y si se pudieran elegir no sería lo mismo.

Que el melocotonero no tiene término medio, se parece mucho a mi.

Que me gusta la fiesta mas que a un tonto un bolígrafo y perdí mi oportunidad de ir a Ortigueira hace años ya.

Que la belleza está en el interior, sí, pero que una piel dorada ayuda mucho.

Que no dormir no me sienta tan mal, y que a falta de noches en vela, como propósito de enmienda, sería bueno madrugar.

Que sigo sin ser capaz de establecer un orden de gravedad entre los pecados capitales, es más, empiezo a dudar de las propias categorías. Pero eso es post aparte, hay mucha harina en ese costal. 

Que gastarse 60 euros en depilarse o 160 en libros de texto es un despropósito sin igual.

Que echo de menos a mis cuñadas y mas que las voy a echar.

Que desde la Atalaya todo parece tener remedio y pesa menos la gravedad.

Que se está muy bien descalzo y las uñas a remojo crecen una barbaridad. 

Que una tormenta una tarde de agosto deja el mismo cuerpo que el final de un amor o un buen poema; pero que un día de sol a primeros de junio es la promesa de que todo está por estrenar.

El final del verano, de Stian Hole. Raruno y genial.

Que ya no me queda otra que escuchar a mi puta intuición, que como dice la sabia Manzanera es lo único que tengo. Ahora solo resta decidir si es para hacerle caso o para llevarle la contraria, ya ves, lo mismo será.