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Mostrando entradas de junio, 2008
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Las dos damas españolas están hoy que no les cabe un piñón por el culo. Enhorabuena chatungas.


CÁNTICOS

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Toda la vida viviendo en la misma ciudad y anoche me sentí orgullosa. Y mira que no soy yo muy de pasiones patrióticas, de no ser las del páramo.

El caso es que salí de currar y me dejé arrastrar hasta el último rato del partido. Y al terminar, como hacía bueno, pues fuimos a dar un paseico, por ver el ambientillo y tomar unas cervezas oye.
A medida que nos íbamos acercando al centro crecía mi extrañeza... pero ¿tanta euforia desmedida?. La verdad es que las emociones eran encontradas: por un lado me daba envidia tanto contento, por otro todo me parecía una solemne guardilada.

Pero todas las dudas se disiparon cuando apareció el miedo, de ese que da frío en los huesos y calor en las mejillas. Y es que la tela de las banderas me da un poco de grima, si además se mezcla con alcohol a borbotones y con las calles de ésta mi ciudad, lo que me entran son unas ganas enormes de correr.

La fuente estaba plagada de banderas y de lejos se oían cánticos pero no se entendía la letra, uf. Desde un poc…

Vaya pufo

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Pero qué coño pinta "tía Alicia" en los Serrano...pffff, si es que no hay quién la aguante madre mía. Glorichi si estás ahí responde, alguien con criterio tiene que opinar sobre esto.

Antes la serie era muy cafre y un poco graciosa, pero es que esto ya es... Reune todas las pestes de las series de televisión de todos los géneros. Ahora resulta que la Afri pasa de alumna del colegio a profesora sin pasar por la casilla de salida, vamos que eso no pasaba ni en al salir de clase. Y tol día duchandose oye, pero que gente más limmmpia, en Pasión de gavilanes se duchaban menos. Y esos desayunos en familia con churros a diario, qué me dices, eh. Ese cúmulo de equívocos y malos entendidos que se amontonan en cada capítulo, uf, que estomagannnte. Y cuando por fin conseguimos deshacernos del empalagoso romance entre el cansino de Marcos Serrano (por cierto ¿no tiene la misma cara de angustia eterna de Frodo Bolsón?) y su hermanastra, resulta que la historia se repite con sus hermanos …

Anoche me levanté una postilla

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Al descolgar la chaqueta de la taquilla ayer, mi mano tropezó con ella: una postilla, o costra, o como quiera que le llaméis en tu casa. Esa cosa que sale encima de las heridas y que da tanto gustito arrancarse.

Era de una herida vieja, tanto que pensé que ya no estaba allí. Pero si, si estaba, y en su punto para ser arrancada. Justo cuando ya no duele sino que pica un poquitín, cuando los bordes ya se han despegado y se enganchan con cualquier cosa.
Decidí volver a casa andando, hacía bueno, y de camino no pude dejar de acariciar tentadoramente la vieja herida. Ya sabes, vas tocando por encima, tropiezas con el borde y retiras el dedo, no, no tiro que me va a quedar marca. Vuelves a pasar el dedo y tocas otro poco el borde, esta vez del otro lado, mmm, parece que por ahí está un poco más suelta... pero no, que seguro que por el centro está pegada y aun duele. Piensas en otra cosa pero enseguida tu mano vuelve a tropezar con la costra, ésta vez aprietas un poco para que se vuelva a pe…

MI ABUELO HIPNOTIZABA GALLINAS

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De mis dos abuelos siempre tuve uno preferido. Todo el mundo lo tiene. El que no era mi preferido es muy especial. Le quise lo justo, es verdad, pero aportó una dosis de humor ácido a mi infancia que aun hoy me acompaña. Cuando llegábamos a su casa, que era y es como un santuario, siempre nos recibía con la misma pregunta socarrona "¿te has meao hoy en la cama?". De más mayores ya nos provocaba risa, pero de pequeños el puchero era inevitable, y cuando el lagrimal estaba a punto de desbordarse, mi abuelo daba una profunda calada a su sempiterno puro mediano y decía "No llores coññño". En ese momento corríamos a escondernos en las faldas de la madre o tía más cercana mientras el se reía y nos perseguía para darnos un sonoro y aromático beso. A pesar de esto, todos los puros me dan asco menos el de mi abuelo. Recuerdo también cuando en el pueblo solo abrían el bar para la partida de los domingos. A mi, que era niña de capital, se me hacía eterna la tarde del sábado en…

Peña Mora (la de la foto)

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Saratustra.
Hoy, después de mucho tiempo sin escribir nada y dejando el blog totalmente en manos de mi co-blogera, me había propuesto escribir otra de mis experiencias al borde de la muerte, y no he podido. Siempre que he tenido penas moras me he reído, y con ganas, de todo lo que las ilustraba. Es recordado lo bien que lo pasamos en el funeral de mi madre, con esas acampadas/botellonas que hicimos en el "tana" y en el "crema". Ahora estoy cansada, estoy atascada, he elegido estar sola y supongo que para bien, pero me he agotado de tanto hablar y analizar, hablarme y analizarme, y estoy tan harta de hablar conmigo que ya no me hago gracia. Todo pasará, cómo no, pero son muchos años retrasando el momento de la catarsis y ahora no tengo fuerza ni para explotar. Sólo coso vestidos viejos, como pipas y busco olores que me despierten una sensación clara y distinta, para que alguien decida algo por mí, aunque sea mi nariz. Mira, aquí se me había ocurrido un chiste, …

Cacharrería con elefantes

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El señor de la cita de ahí abajo me está poniendo nerviosa ya, hombre. Y encima ¿no va el tío y dice que la verdad, a la larga, no importa?, no te jode, el poeta este de los cojones. La verdá la verdá, le daba yo con la verdá en to la rima.

Así que he decidido que hoy, en vez de pelearme con todo el mundo que es lo que llevo haciendo cosa de dos semanas, voy a pasar de todo. Que dices que si, pues si; que dices que no, pues no, lo que tu digas maja. Dice mi santa hermana que es la primavera, pero qué coño de primavera ni ocho cuartos, si estamos a 40 de mayo y aquí no hay quién se quite el sayo. Menos mal que esa vive lejos (mi hermana, no la primavera), que si no también me habría peleado con ella, seguro.
Y es que estoy rabiosa y sanseacabó, así que pido disculpas de antemano a todo el que se cruce en mi camino en estos días.

Por cierto, las imágenes son de Mi gatito es el más bestia, ed. Molino, que una cosa es estar rabiosa y otra ser maleducada.
Uno no puede perder el tiempo en ser moderno cuando hay tantas cosas más importantes para ser.
Wallance Stevens

HAY MÁS SITIOS QUE CAMINOS

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La dama lleva un traje más bonito que el de una princesa o el de un hada, es amarillo con unos circulitos hipnóticos que cubren hasta las guardas del libro. No tiene nombre.


El niño es pequeño y valiente, al estilo de Juan sin Miedo, sin saber que lo es. Se llama Martín Testarudo


Así que no te creíste la historia del camino que no iba a ninguna parte, le dijo la dama al niño.
Era demasiado tonta. Según mi opinión, hay más sitios que caminos, contestó el niño.
Es cierto, solo hay que saber moverse.




Nuestro abuelo Rodari nunca es viejo, solo los tontos lo encuentran tonto. El camino que no iba a ninguna parte, SM, Gianni Rodari/Xavier Salomó