Google dice que es el cumpleaños de la Caponata. Ya ves.
Otra vez me duele la espalda.
No se qué ponerme por las mañanas.
Dormiría como la chica de After Dark.
No todo lo rosa es bello.
Hace dos años que no me meto en una piscina.
¿Cuanto peso se puede llevar en un avión?
¿Cuánto pesan 30 albumes?
Las dudas me pican como pollos en granero.
No se si me gustan los gallegos.
Iría a cantar a lo oscuro de los bares.
En el Guadalete limpiaban los baños con manguera.
Qué lejos está Gran Canaria.
100 personas es mucha gente.
Winnie de Puh no es una criatura adorable.
Mi software tiene demasiadas aplicaciones.
F12 no sirve para grabar en casa.
Si te aburres, cambia de canal.

Anatomía de la ciudad, arquitectura de las emociones.

Me sienta bien madrugar, por eso lo hago poco. Si lo hago mucho y seguido deja de gustarme.
El domingo pasado madrugué, y los preparativos para volver a ser librera me llevaron al rincón donde pasé una infancia que casi no recuerdo.
El café caliente y el viento cargado de hojas me contaron que nunca supe saltar a la comba, que nunca llevé uniforme, que me mareaba en el autocar, y que una vez tuve una perdiz, pero eso ya lo he contado.

Anatomía de la ciudad, arquitectura de las emociones.

Salud

Los cosecheros de hoy serán los crianzas del mañana.

Sr. Cordero, ya vendrán tiempos mejores, el Ribera siempre espera.

Papá tatuado

Dormir con un libro en el regazo puede traer consecuencias. Anoche me dormí con este, y la consecuencia a sido un sueño inquieto en el que todos los fantasmas se han sentado al rededor de mi cama a contarme cómo se hicieron las cicatrices que cubrían su cuerpo. Unas veces me desperté al borde de la carcajada, otras al borde del llanto. Cuando se duerme siempre se está al borde.
Las cicatrices pueden ser de muchas clases: a veces un tatuaje, otras una operación, incluso una medalla muy caliente... Y si no, que se lo pregunten a la Picazo.

Uno de mis abuelos tenía un bulto en la palma de la mano. Era pequeño y muy raro. A mí siempre me dijo que era de coger la azada en el campo, a mi hermana que de comer tocino. Ambas cosas eran mentira: mi abuelo cogió la azada casi tan poco como comió tocino. Por qué tenía mi abuelo ese bulto en la palma de la mano, nunca lo supimos.

Un de mis tíos llevaba un crucifijo colgado al cuello, más que una medalla era una cicatriz, o un tatuaje. El se sentaba en un sofá orejero y yo me sentaba encima, era el lugar más cómodo del mundo, me sentía una reina. Yo hurgaba entre los pelos de su pecho hasta encontrar el crucifijo, objeto poco familiar en aquella casa. ¿Por qué llevas un crucifijo si no vas a misa? El decía que se lo había regalado una antigua novia, novia que lo dejó precisamente por no ir a misa, y que no se lo podía quitar del cuello aunque sus otras novias se lo pidieran. Desde entonces vaga de novia en novia arrastrando un crucifijo del que, por lo visto, aun no ha podido deshacerse.

El libro con el que me dormí anoche se titula Papá tatuado, y lo edita la nueva editorial A buen paso. Por si quieres llamar a tus fantasmas.

Abriendo puertas.

Los spam insisten en que me vaya de viaje a qué se yo que destinos exóticos, en que me haga personal shopper o que tome viagra, o las tres cosas a la vez. Yo insisto en no parar quieta, al menos con la cabeza, en empezar proyectos que no se si concluiré algún día, en emprender caminos que dicen no llevan a ninguna parte... y mientras tanto gasto un tiempo que, si fuera ganado en vez de perdido, sabe dios dónde me llevaría. ¿Es el tiempo un medio de transporte o es mera metáfora?, qué más da, si no hay prisa.

Monkey Week

Si te has quedado sin vacaciones, si para octubre ya se te han olvidado las pocas que has tenido, si nunca has estado en el Puerto y no sabes que allí habita una colonia Freek:

ONE, más volumen por favor.

Si alguna vez tocaste la guitarra, seguro lo intentaste con este tema.
Si alguna vez tuviste melena, seguro la agitaste hasta partirte el cuello (a partir del min 4:50 del vídeo puede ser peligroso)
Si alguna vez bebiste cerveza en un tugurio oscuro, seguro los bajos te hicieron retumbar por dentro.



Yo nunca toqué la guitarra, ni siquiera lo intenté.
Jamás gasté melena, y tampoco me adentré en lo oscuro de los tugurios. Al menos que yo recuerde.

Sequía veraniega ¿no?

¿Quién eeeeres tuuuuuu?

Aquí nadie fuuuuma, nadie colaboooora.

El Rey

Anoche fue el aniversario de la desaparición de Elvis Presley. Cuentan los entendidos que Elvis se sintió indispuesto en plena noche, cogió un libro sobre la sábana santa que estaba leyendo y con el se encerró en el WC (era el Rey, pero tenía costumbres bien corrientes, no digas que no). Nadie volvió a verlo. Y que las mentes sospechen lo que quieran.
A partir del minuto 2:28 enloquece, y el mundo con él.

El vídeo no es de la mejor calidad, pero anoche tuve la ocasión de verlo como es debido, con tomas de cuerpo entero, primeros planos de su sonrisa contenida, buen sonido, pantalla grande... Termina una sudorosa y con dolor de abductores solo de verlo. Y la cara de la negrita mientras El se le acerca es un poema.
Es que en Little Graceland sí saben cómo honrar al Rey...

Tengo hambre, tengo prisa y tengo calorrr ¿qué hago?

Hace tiempo que en mamaquierosermoderna nos damos de comer a nuestros lectores... y no será porque nosotras no estemos de buen comer, no.

Hoy como sola, hace calor y no tengo ganas de andar entre pucheros. Llevo toda la mañana enredando entre libros que cuentan historias de todas las partes del mundo y, mira tu por dónde, me he tropezado con éste: Un cocina tan grande como el mundo, ed. Kokinos. Me lo regalaron unos agradecidos esta primavera.
El caso es que tenía en la despensa una caja de cucús abierta desde el siglo pasado, y ganas de hacer un tabulé desde hace tiempo. Todo confluye en una receta buenísima y de elaboración rápida y sencilla, no hace falta ni que tomes nota:

He salido a la huerta y he cogido 2 tomates maduros, un pimiento verde pequeño, una rama de perejil y un par de ellas de menta. Un diente de ajo (medio si luego tienes intenciones de susurrarle a alguien al oído), medio vaso largo de aceite bueno, sal y un trocito de cebolla, ah, y un chorrete de limón. Todo a un cacharro y ale, batidora al canto. El resultado es una pasta con muy buena pinta, pues a eso le he añadido la sémola (¿unos 80 gramos?, qué se yo, no calculo) y lo he dejado macerar en el frigorífico unas dos horas.
Para servirlo se suelta el grano con un tenedor. Solo está muy rico, pero a mi me da no se qué comer algo tan poco elaborado, así que he picado otro tomate, que luego se ponen feos, un pepino y unas aceitunas negras. Todo mezclado y, oye, tan fresco y tan rico.

La receta del libro es libanesa, yo le he añadido cosas que le vi hacer a una alemana, a mi primastro Daniel y a una bruja. En un tuper te lo llevas al pinar, a la playa si hay suerte.
Buen provecho.

De profundis.

Las gentes de tierra adentro vivimos con la eterna nostalgia del mar. Pero luego, en la orilla, nos sentimos desamparados. No sabemos interpretar las señales, el viento nos desconcierta, el salitre nos quema la piel. Los abismos no nos resultan del todo desconocidos, pero la profundidad de las aguas distorsiona las imágenes y los sonidos acuáticos nos desorientan.
Ir, mojarse lo pies. Volver y seguir añorando desde el páramo.



Y, tal vez en mitad del invierno, meter una mano en el bolsillo y encontrar unos granos de arena para querer volver.
Bellísima la película de Miguelanxo Prado.

El concursante

Y ¿qué hacemos?, ¿guardamos los duros en un calcetín?, ¿nos echamos al monte? aissss...

Mano

Imagina que una vez tuviste seis dedos en una mano.

Imagina que esa mano te hacía sentir, te dolía, te acariciaba, te curaba, te daba tortos si era menester.

Imagina que un día te amputaron el sexto dedo. Tu mano quedó tan bonita con sus cinco dedos. Te hacía sentir, te dolía, te acariciaba, te curaba, te daba tortos.

Imagina que, tiempo después, viste por ahí a tu sexto dedo. Ya no era de tu mano, no se sabe si era de otra, pero no era de la tuya. Entonces el muñón continuó doliendo. Y digo continuó porque siempre había dolido.

Imagina que esta noche hay casi luna llena y no puedes dejar de pensar en tu sexto dedo. Imagina.

Pues no es el caso.

A veces uno se enamora...

...y lo hace sin remedio, perdidamente.
Entonces el objeto de amor se convierte en un cúmulo de gestos, movimientos, detalles que quisieras no se escapasen: ese minúsculo lunar en el dorso de la mano, ese gesto mecánico para subirse las gafas, esa carcajada sonora que te encandila, esas palabras que solo has oído de su boca. El mechón de pelo distraído sobre la frente pálida. La manera única en que pronuncia tu nombre. La sonrisa esquiva que le cruza la cara cuanto te sorprende mirando.
Cada instante a su lado se transforma en todo un acontecimiento para el recuerdo, en una postal a la que el tiempo se encargará de añadir destellos dorados.
Eso es amor y, fíjate bien, a veces dura solo un par de horas y después, todo se vuelve anodino. Fíjate bien, puede sucederte con cualquiera: un conferenciante feo, tu hermana, ese viejo amigo, la tendera que te vende el pan a diario, incluso con tu marido o un desconocido.

amor amor

no hay muchas ocasiones heroicas para demostrar el amor.
cuando queremos activamente a alguien sentimos un resquemor que nos pide una exhibición, que nos pregunten, o que nos emborrachen para dar al interfecto una buena brasa sin remordimiento.
como los eventos propicios no abundan, nos agarra la abstracción de querer ser mejores.
a mí me vale con ampliar mis perspectivas. no hay nada en el mundo que me arrastre más que la pasión por criticar, no puedo simplemente callarme y dejar ser a las cosas por debajo de su nivel; así que el hecho de querer dar oportunidades, interesarme por lo que no me gusta a través de los ojos de los amados, me parece un gran sacrificio.
Hay dos ejemplos: el amor por transferencia y la revalorización de naderías:
Cómo no va a gustarte esa tercera persona que forma parte del amado?
o
Cómo no buscarle un nuevo color a esa extraña afición de tu sujeto?
Alguien a quien quiero me habló de su fijación por las tiendas de ropa de trabajo, y desde entonces estos escaparates ejercen sobre mí una poderosa fascinación. Las conclusiones a las que he llegado sobre el tema son demasiado bizarras, así que me las guardo: sólo diré que me siento más grande.

La cuestión es, ¿cómo quieres tú?

Moscas

LAS MOSCAS

A un panal de rica miel

cien mil moscas acudieron,

que por golosas murieron,

presas de patas en él.

Otra dentro de un pastel

enterró su golosina.

Así, si bien se examina,

los humanos corazones

perecen en las prisiones

del vicio que los domina.

Samaniego

Para una noche de insomnio, genial Sendak

Noche de San Juan

Dicen que esta noche es buena para recoger hierbas, mirar a través de las puertas que se abren, aguzar los oídos y escuchar historias, hacer cruces en los árboles o cantarle a las plantas para que multipliquen su fruto. Es noche de fuego, pero también de agua, de aire y de tierra. Es noche para andar descalzos, salir a bailar con el canto de los grillos. O para acostarse como si fuera la última.
Haz lo que quieras esta noche, pero rápido, que será muy corta.

via egoinstant

Cervezas templadas

Compartir cervezas templadas sentados en un escalón teje amistades eternas. Amistades eternas que se disipan con el amanecer.

Cuando no se respeta el rimo que hace que los días se sucedan unos a otros, la madeja del tiempo se convierte en maraña y enreda todo lo demás: las palabras pronunciadas y las no dichas, las miradas de reojo y las que llegan de frente, las sonrisas y las carcajadas.

Aunque, algunas veces, a la luz del día y con el ritmo retomado, uno encuentra un hilo en la manga de su chaqueta y, al tirar, da con la maraña. Tirando, tirando, hace un ovillo y descubre que, sentado en un lugar más cómodo y con una cerveza ésta vez bien fría, las cosas se ven de manera diferente. Quizás más claras, o puede que más oscuras, no se.

Aun me debo algunas horas de sueño, ya tiraré del hilo si es menester.

La más grande

Tan dramática, tan excesiva, tan genial...

Durante años estuve segura de que, tarde o temprano, me toparía con el lobo por ese bosque.

Nunca sucedió: Si alguna vez anduve con un lobo por allí, fue porque yo misma le enseñé el camino. En algún caso, hasta le llevé de la mano.

TAC

Dónde se esconde el colorín que puebla hoy las calles de ésta nuestra ciudad durante el resto del año, nadie lo sabe. Cuesta creer que volverá a ser la misma pasado mañana... Niños, perros, bicis, gente sentada en el suelo, música por todas partes, increíble.

Coincide justo con el momento estival en que las momias se quitan los pellejos y enseñan sus perlas y brillantes sin pudor. Es de mucha risa ver cómo se ofenden porque, por unos días, ya no son las reinas de la Acera Recoletos o la Plaza Mayor, la gente ya no se aparta a su paso temiendo rozar sus carísimos trajes. Con insolencia, se empeñan en atravesar interrumpiendo por los espacios donde trabajan los artistas piojosos, esos mismos por los que ellas, sin saberlo, se abonan rigurosamente al Teatro Calderón. La verdad, da gusto ver espectáculos en esta ciudad sin tener que soportar la sobedosis de perfumes rancios a la que te expones en el patio de butacas de nuestro teatro (es verdad, estos días te puede tocar aroma a hierba, pero parece que al aire libre es otra cosa)

Son esas señorongas de pelo cardado y llenito de laca que protestan porque la calle está tomada por vándalos y pijosos, me pregunto qué diferencia hay entre los cardados salvajes que les duran una semana y las rastas que, por cierto, ya no se llevan nada... Ambos peinados dan el mismo asquete, la verdad, eso de no lavarse el pelo en semanas es una cochinada, doy fe. Y esos señores de periódicos grapados bajo el brazo que farfullan insultos y aseguran que la calle es de todos cuando ven a la gente disfrutar; todos esos son los mismos que te garantizan el infierno si durante la procesión de viernes santo se te ocurre estornudar.

En fin, disfrutemos de las jipis monas con sus rastas al sol, de los morenazos de pantalón cagao, de esos guiris curtidos con gorras molonas y raídas, de la música, el arte callejero... total señora, son dos días, no se enfade que no es pa tanto. Y, además, al alcalde le gusta, o al menos eso dice en la primera página del programa del TAC.

Por cierto, hago un llamamiento público: hoy a las 8 de la tarde me ha asaltado un espectáculo en plena calle Teresa Gil que me ha dejado vuelta del revés. Cero atrezzo, nada de música, apenas unas pocas palabras murmuradas e ininteligibles, y una emoción brutal suministrada a puñetazos. Silence is sexy, no repiten ¿alguien lo ha visto?, ¿alguien sabe quién son? Impresionante. Menos mal qe, para desengrasar, de camino al coche me he topado con una banda de fulanos trajeados de rosa rocanroleando a todo volumen en plena calle Santiago

Y reporcierto, esta va por ti Saratustra, ya se que te provocaría más un post sobre las elecciones europeas, pero chica, para tocarte las bolas prefiero el teatro sin techo. A ver si te prodigas, hay quien no cree que seamos dos...

Canciones que no me acompañaron en mi boda, II

Aunque ahora que lo pienso, es mucho más apropiada esta, dónde va a parar:

Años más tarde, el de las coletitas se zampó a Axel. Como dicen por ahí, no Slash, no G´n´R...

Hey sugar, take slow. En qué nos hemos convertido...

Canciones que no me acompañaron en mi boda

http://www.youtube.com/watch?v=Bwu7ixmQk0c

Pues sí, si se hace la horterada, se hace al completo (no dejan copiar el vídeo los del yotube)

botones

Hoy todo se consigue dándole a un botón.
Le das a un botón, y se enciende.
Le das a un botón, y cambia.
Le das a un botón, y se apaga.
Le das a un botón, y explota.

Cierra el Café España

Y, ¿ahora qué hacemos?

http://www.nortecastilla.es/20090430/valladolid/cafe-espana-cierra-manana-20090430.html

Si tuviera tiempo, os contaría que casi todos los días de mi vida he tomado allí mosto con mi abuelo, allí estudié, casi nunca me emborraché, allí trabajo... pfff, esto sí es una tragedia.

Fronteras y veranos

Así son las fronteras, uno nunca sabe si está de un lado o del otro.

Menudo temazo eh, de los que marcan un verano... Cuando las canciones y los veranos son como esta y como aquel, la resaca puede durar el invierno entero.

Cabecita, el enterrador.

Cabecita, el enterrador, está enamorado de la camarera del San Juan. Ella no le hace caso.

Un día, a la hora del vermú, Cabecita le dijo a la camarera:



-Pues cuando te mueras, te he de tocar las tetas.

SOY GUAY, I LOVE TYPE

Si no tienes un tipo de letra preferido, no eres moderno. Si no sabes lo que es una baseline, no eres moderno. Que no se diga que desde mamaquiersermoderna no hacemos nada para remediarlo, ponte las pilas con el tema si quieres tener conversaciones molonas con diseñadores gráficos gafipásticos y con creativas publicitarias cachondas. Antes muertas que anticuadas.

Con tu permiso Mel:

Dice Mel http://melalcoholik.blogspot.com/ :

Cuando te consideras por encima de la historia que estás viviendo, la has cagado. Observa y calla. O si lo prefieres, observa y cuenta, pero como si tú no contaras demasiado.

Y a mi el parrafito en cuestión se me ha quedado reverberando en la cabeza. Este es de los que, cuando menos te lo esperas, sale a relucir y te desmonta un castillo recién armado...

Ángeles González-Sinde y los Oompa Loompa en mi cocina.

Esta mañana me la he pasado leyendo el BOE en pantalla, eso quiere decir, sin la triste ayuda de un fosforito con que iluminar tan oscuro panorama. Lo peor es que lo he hecho casi por vicio.

A penúltima hora me he levantado y he ido a la cocina a husmear en el frigorífico. Allí me he encontrado a una tribu entera de Oompa Loompas. Capitaneados por Ángeles Gonzalez-Sinde (impecablemente vestida, como siempre) pelaban alcachofas y limpiaban champiñones. No me he sorprendido demasiado. Me he quedado apoyada en el quicio de la puerta escuchando su canción: hablaba de grasas saturadas y de las sobras de la barbacoa del domingo, de los kilos de más y de las dietas milagro, de la bicicleta estática que coge polvo en el trastero y de mi inmenso trasero. Ellos son así, de cualquier cosa hacen un temazo.

Cuando han terminado su inefable coreografía, he abierto el frigorífico y me he zampado sin piedad las chuletillas y la careta que guardaba en un plato de chapa desde el domingo. Luego me he limpiado los berretes, le he alabado el modelito a Ángeles, simpre tan mona, y he dejado que los Oompa Loompa terminasen su trabajo con las alcachofas mientras volvía a enfrascarme en el BOE.

No pienso volver a la cocina hasta la hora de cenar, quién sabe qué tramarán ahora la nueva ministra y esa pandilla de seres minúsculos.

Clotilde

Una vez tuve una perdiz. Se llamaba Clotilde. Vivía en una jaula muy pequeña, casi no podía moverse.

Después de una semana alguien decidió soltarla, creo que porque la casa olía a pájaro. Montamos en el r5 familiar con la jaula en el maletero y Clotilde dentro. Al llegar a la larga carretera del páramo dejamos el coche en la cuneta y sacamos la jaula del maletero. Nos adentramos en la tierra recién arada y abrimos la jaula. Clotilde tardó en salir, y cuando lo hizo nos miró con esa cara de boba que tenía, y se quedó quieta, muy quieta. Miró a la ontanaza, nos miró a nosotros. Volvió a mirar no se sabe dónde y entonces empezó a esponjarse, cada vez más. Sacudió las plumas, extendió sus alas y alzó un torpe vuelo hasta perderse en el horizonte.

Volvimos a la cuneta, montamos en el r5 y dejamos la jaula vacía en el pajar de mi abuelo. Cuando volvimos a casa ya no olía a pájaro y, desde entonces, siempre que pasábamos por el páramo yo pegaba mi nariz a la ventana a ver si veía a Clotilde. Nunca más la vi... a no ser en la cazuela de mi abuela cuando mis tíos volvían de caza...

Jimmy Liao tenía un pez, y mirad lo que pasó:

Como no hice la comunión...

Como no hice la comunión, nunca me regalaron esta nancy.
Como no hice la comunión, no tengo un buen reloj.
Como no hice la comunión, no bebí vino hasta los 13 años.
Como no hice la comunión, mi tía mercedes no me regaló una medalla.
Como no hice la comunión, no se andar en patines.
Como no hice la comunión, tuve que jugar con los walkitalkis de mi primo.
Como no hice la comunión, no desarrollé mi oído musical gracias a un casio-pt.
Como no hice la comunión, nunca me peinaron con tirabuzones.

Cualquier día confieso mis pecados, me hago tirabuzones y os jodo a todos: tendréis que regalarme la nancy, y en e-bay costará un huevo; comprarme un buen reloj, que sea sumergible; darme de beber hasta emborracharme, advierto que hoy no será solo a base de culines de los vasos de los mayores; colgarme una buena medalla, la quiero tamaño Public Enemy. Además seréis responsables de que me rompa la crisma con los patines, y os acribillare con mis melodías de casio-pt.

Cualquier día.

Un poco de respeto

Si digo que soy negra, es que soy negra. Amenazo con una seria oleada de negradas para reafirmarme.

oscuras golondrinas

Pues sí, así es. Cada una tiene sus monstruos, y ha de lidiar con ellos como buenamente pueda.

A mí hoy me toca pelearme nada más y nada menos que con el triste de Bécquer... y mira que no tengo yo día para oscuras golondrinas eh, pero he estado toda la tarde leyéndole y parece que a este señor le persiguió una recua de monstruos toda su vida.

Yo espero ir dando esquinazo a los míos... aunque luego me encuentre con otros. Tratándose de monstruos, cuanto más viejos y más conocidos, peor. Aunque luego se les coge cariño, y se les alimenta. Es que se te enroscan a los pies en los días de lluvia, y hasta abrigan un poco cuando sopla el viento; luego da pereza echarles, y siempre viene uno nuevo que hace buenos a los viejos...

Hoy como ayer, mañana como hoy,

¡y siempre igual!

Un cielo gris, un horizonte eterno

y andar... andar.

Moviéndose a compás como una estúpida

máquina el corazón:

la torpe inteligencia del cerebro

dormida en un rincón.

El alma, que ambiciona un paraíso,

buscándole sin fe;

fatiga sin objeto, ola que rueda

ignorando por qué.

Voz que incesante con el mismo tono

canta el mismo cantar,

gota de agua monótona que cae

y cae sin cesar.

Así van deslizándose los días

unos de otros en pos,

hoy lo mismo que ayer... y todos ellos

sin gozo ni dolor.

¡Ay, a veces me acuerdo suspirando

del antiguo sufrir!

¡Amargo es el dolor, pero siquiera

padecer es vivir!

Gustavo Adolfo Bécquer

VIVA LA SALIVA

la quietud histérica de la oposición crea monstruos.
he visto en las noticias una cosa tan apasionante como horrorosa: el balón intragástrico. es una pelota que se mete en el estómago deshichada, una vez dentro te la llenan de líquido y así, llena de balón de suero, no tienes hambre. lo que me ha hecho pensar es la idea de cómo sería mi vida sin tener hambre, y de ahí a la batalla entre el superyo, el ello y a la ausencia del yo que tan estupendamente había llevado hasta que la violencia de mis impulsos empezó a no ser compatible con mis aspiraciones.
¿cómo sería no tener hambre? ¿cómo sería no querer matar o no querer cazar? ¿cómo sería no tener que estar apretando los dientes para sobrevivirme? ¿no luchar? monstruos, lo que yo te diga. pa lo que da el telediario hija.

naturaleza viva, naturaleza muerta

Naturaleza viva y naturaleza merta. Sí, pero ¿quién es quién? A veces, las apariencias engañan.

Luna de marzo

¡Luna llena, luna llena,
tan oronda, tan redonda
en esta noche serena
de marzo, panal de luz
que labran abejas blancas!
Antonio machado