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Mostrando entradas de febrero, 2017

Little Wing

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Conocí a uno que tenía la firma de Hendrix tatuada en el pecho, en el pectoral izquierdo, o en el derecho, ya no sé. Lo que más le había dolido era la x, que casi le rozaba el pezón.  Le conocí dos veces y nos reímos muchísimo, las dos nos venía mal. Era muy exagerado, le gustaba a rabiar mi amiga la flautista.  Hacía muchos años que no le veía, me lo encontré hace un par de meses: está más calvo, más gordo y  tiene una hija, me hizo reír igual o más. Jimi siempre es un buen plan, da igual de qué humor estés.
A mi padre sí le gusta, sí; yo creo que le raya un poco pero sí, cómo no le va a gustar.

Es mi cuerpo.

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Es mi cuerpo confortable y rotundo. Bajo la piel en calma bulle un mar de certezas. Está socavado de abismos por los que asomarse a un negro brillante, de corazón púrpura. Tiene puertas de entrada, que también son de salida; y solo se abren si aciertas a pulsar la aldaba correcta. Es en ocasiones voraz, otras veces masa apática. Es fiera dormida, en parte fiera no nata. Alberga cadáveres de células que un día fueron, y que por las noches murmuran secretos siniestros a los que no hago oídos. Tiene partes blandas y mullidas, que sepultan aristas punzantes a los lados de mi barriga. El olor del haz de mi piel tiene verbena y lavanda, el envés es miel amarga. Son mis huesos poderosos, mis músculos pusilánimes. Libran pues los tendones una árida lucha, por eso a veces se cansan. La sangre es vieja, recia y mezclada: olvidos, amores y muertes fluyen enérgicos; y un corazón que no conozco bombea sin tregua. Es mi cuerpo confortable y rotundo. Bajo la piel en calma bulle un mar de certezas.