mamaquierosermoderna

Había una vez un niño que se aburría con su abuela en misa, así que dio en meterse cacahuetes por la nariz. Al salir de misa su abuela se dio cuenta y de un torto se los sacó. Al cabo de unos días, mientras todos dormían, hubo un incendio en casa del niño. El olor del humo despertó a toda la familia menos al niño, que por meterse cacahuetes por la nariz se había quedado sin olfato. Y el niño se murió.

El mal de lunes solo lo cura un martes.

El vermú, qué gran bebida, qué gran costumbre, qué buen momento del día. Porque vermú es todo eso y más. Y lo hago bien poco, con lo que me gusta. Lo bebo poco, y lo vivo poco. Pero cuando me lío, me lío. Me gusta levantarme no muy tarde, dejar el cocido preparado, ducharme y pintarme el ojo. Coger el coche e ir hasta el pueblo de al lado. Allí viven mis primos, los reyes de la noche. Si hay suerte y no llegamos muy tarde puede que aun no se hayan recogido. Pero si no, da igual, porque su hermana, la reina del vermú, sale a cogerles el relevo. El caso es que llegue a la hora que llegue tengo un primo o dos dispuestos a darme de beber. Y el resultado es siempre el mismo: me toca volver a casa por el camino del río, a las 6 de la tarde y como un cesto; y el cocido se queda para comer el lunes. La siesta correspondiente es gloriosa. Recuerdo grandes vermús en mi vida, siempre ligados al exceso: panzadas de gusanitos, gominolas y mosto en el casino de Sinfo cuando era pequeña. Gambas cocid...

SARATUSTRA. Pues sí, de adolescente me flipé con la sirenita. Cuando ví su melena roja ondeando baaaajo del maaar, tuve una revelación: yo era pelirroja, y nunca me había dado cuenta. Evidentemente, siempre lo había llevado dentro, pero había nacido en el cuerpo de una morena y ya se sabe, la naturalidad está sobrevalorada, aunque ese lastre mental también me lo sacudí pronto. Tras muchas peleas con mi difunta madre (decir difunta lanzando un beso al cielo), a los 18 exactamente me dejó teñirme el pelo, el mismo día en el que me llevó al bingo. Sorprendentemente, mi primer tinte fue morado (edad jodida, proclamo...), pero enseguida entré en razón y me planté un buen melenón pelirrojo. Y así sigo. Cuando he tenido crisis chungas siempre he creído ser rubia, por que te da un no-sé-qué que te crees con más derechos y te vienes arriba, te eriges en falso ídolo y exiges que se te idolatre. Sólo diré que en mi última rubiez decidí que no pagaba una copa, y fue muy fácil. Gran actitud, pero a...

En comentarios al post anterior, el de las cunitas, Cobain equipara echar una meada a cambiar una rueda. Seguramente es un hombre, ni echar una meada ni cambiar una rueda son asuntos fáciles para una mujer. Y en el caso de la rueda, para un hombre TAMPOCO.La semana pasada pinchamos. Viernes, a punto de llegar a casa. Una empanada para no cocinar, comer y echarnos una rica siesta. Buen plan. A 3 kilómetros del desvío de la autovía que lleva a mi casa, ptapttpatpa, un ruido raro nos dice que algo no va bien, y antes de que nos de tiempo a elaborar hipótesis, zas, el pinchazo. Nos arrimamos a la cuenta, buscamos el chaleco amarillo (madre mía, qué color), sacamos los triángulos y, ale maja, vete a ponerlos mientras yo voy sacando la llave. Da pánico caminar por la autovía, nunca lo había hecho y es terrorífico, te sientes indefensa, minúscula y vulnerable. Pongo un triángulo y el otro me lo pego al cuerpo por si acaso. Cada vez que pasa un camión me entra cagantina. Y mientras tanto, el ...

Las cunetas son lugares inhóspitos, poblados por latas de redbull apachurradas, cardos borriqueros, plásticos deformes, caracoles secos, y toda clase de objetos insólitos. Son lugares siniestros, parecen hechas para ser el escenario de una tragedia.

En mi pueblo los pastores gastan la siguiente equipación: Una manta buena, una cayada, fiambrera con torresnos, y una bota de vino corriente. Y, si se es de cierta categoría, un burro o una mula, y un transistor. Precisamente por ser un pastor de categoría y tener radio desde casi siempre, Eugenio se ha ganado una sección en "A vivir que son dos días". Sí, una sección para el solito en una radio nacional, y no cualquier radio ni cualquier programa. El caso es que un día se abrieron los teléfonos para no se qué, y Eugenio ni corto ni perezoso (porque no es ni lo uno ni lo otro) llamó para dar su opinión. Y, oye, lo hizo con tal desparapajo y resolución, que Montse, la presentadora, le pidió permiso para llamarle de vez en cuando. Ahora todos los domingos Monste llama a Eugenio en riguroso directo y comentan la actualidad, o Eugenio le cuenta cosas de la vida en el pueblo a Monste y a sus leídos invitados. -Buenos días Eugenio -Qué tal Monste, maja Y así charlan de lo humano y ...