Complot

Vía Olivia, me topé con esto: http://www.salon.com/2011/01/15/feminist_obsessed_with_mormon_blogs/tras el

No soy yo de esa gente que habla inglés con fluidez (lo demuestra mi brevísima incursión en los informativos de estas navidades), pero sí me apaño con lo escrito. Le he dado vueltas horas, muchas horas. 

¿Y si todo esto no fuera más que un complot para devolvernos al "pataquebradawayoflife"?

Ganchillo, cupcakes, crianza incompatible con la vida, scrapbooking... ¿amordazadas con wasitape? Pero me abro un blog, lo actualizo desde el smart que me regaló mi marido hipster el día de la madre y, ele, ya soy moderna. 

Parece que tiene sentido la teoría del complot. 

Somos una particular generación de mujeres. Nos educaron para la vida fuera del hogar: estudia, se independiente, recuerda que tienes los mismos derechos y obligaciones que cualquier tío, que no te amedrenten. Nuestras madres lo pelearon, muchas casi lo consiguieron. 

Y ahora, ¿ahora qué?

No hay curro para todos, y como nosotras cobramos menos y parimos, ya está, nos quedamos en casa. Pero no estamos criadas con la abnegación de nuestras abuelas, qué va; tampoco nadie nos enseñó el oficio que tan bien aprendido tenían ellas. Porque estar en casa es un oficio, y como tal se aprende. 

De modo que nos vemos atrapadas entre dos torrentes de deseos, necesidades, instintos, convenciones, convicciones; que chocan justo a nuestros pies y amenazan con hacernos perder el equilibrio y naufragar en un mar de dudas. 

Entonces llegan las mormonas estas de los cojones, a dignificar y hacer cool lo que para mi abuela era normal y para mi es un suplicio. Ahora resulta que si posteo las labores del hogar soy supermolona, si cuelgo en instangram la merienda de los niños soy lo más. Y así de paso sublimo un poco mis ansias de proyección social. Satisfago mis necesidades a base de "megustas" y espero, mona y bien depiladita eso sí, a que mi marido venga de cazar en la jungla de asfalto, o lo que sea. 

A la mierda hombre, a la mierda. Y que cada una haga lo que le venga en gana. Si quieren tunear con pachword su trapo del polvo, que lo tuneen, a mi que me dejen en paz con mi cabreo. Que no se coser, que no me gusta limpiar, y que estoy deseando destetarme para ir a trabajar.