mamaquierosermoderna

Nadie me avisó de que eso era deporte, joe , ¡¡¡tengo agujetas!!! Yo pensé: si Pedro Picapiedra , el Nota y Homero Simpson son asiduos a los bolos, eso no debe ser mu cansao , así que me dejé convencer. Fieles a nuestro propósito de enmienda para este año recién estrenado, los dos matrimonios habituales de juergas nocturnas de sábado noche nos dispusimos a disfrutar de un auténtico planazo : cena en el Mc Donals y partida de bolos, ¡guau! El aparcamiento del McDonals estaba de bote en bote: los jóvenes haciendo uso del Mcauto y las familias abarrotando las mesas y agotando las existencias de Japimils . Desde luego el panorama era desolador: matrimonios que no se hablan con niños enfadados y muertos de sueño, gitanos del barrio España orgullosos de cenar con el tío Sam , preadolescentes mirando con envidia a la familia de la mesa de al lado que parece que se lo pasa mucho mejor que la suya, niños que quieren jugar con niños pero no tienen sitio... en fin. Del menú no os comento...

SARATUSTRA. Esta es una experiencia apta para no futboleros, o cómo alguien que no comprende el mismo hecho de la existencia del deporte se convierte en una enfurecida hincha del pucela. Era la segunda vez en mi vida que iba al fú-bol (así lo pronuncia mi marido), y la primera no cuenta porque fui a un palco y me pasé el partido tomando copas. Pucela contra Atlético de Madrid: grandes mitos. Un empate a 1 o una victoria del Atlético nos dejaba fuera de la Copa del Rey, por cálculos de esos de un quítame allá esos puntos y que si yo marco en tu casa y Dios en la de todos. Pues hijas, fue sentarme y transformarme: esa marea de gente emocionada y pasando más frío que un tonto, gritando por CUALQUIER COSA, reclamando que el entrenador sacara a tal o a cual. ¡Qué gozo sentirse parte de algo! Es muy contagioso y os lo recomiendo. Cuando uno empieza a gritar algo y de repente ese algo se convierte en una necesidad exigida por cienes y cienes de personas, y te ves desde fuera gritando VÍÍÍÍÍC...

Cuando yo era pequeña en mis pueblos había buenos y malos. La señora Nieves era buena. La señora Nieves era tan tan buena que todas las niñas buenas querían ser como ella, porque era la más buena del mundo y porque tenía el pelo más largo que nadie. Siempre llevaba un moño en lo alto del cogote, redondo como una pelota de tenis. Yo ya la conocí mayor pero mis tías decían que hubo un tiempo en que el moño era mucho más gordo y mucho menos gris, no me lo imagino. Nadie la vio nunca con el pelo suelto pero se decía que lo tenía largo, muy muy largo. Su nieta, de nombre angelical en honor a la bondad de su abuela, nos contaba que por las noches se encerraba en el baño para deshacerse el moño y hacerse una trenza para dormir. A ella nunca se le ocurrió espiarla porque también era muy buena. Nosotras le preguntábamos insistentemente hasta dónde le llegaba la trenza, y yo me imaginaba un mar de pelo gris desparramado por las baldosas del suelo. Pelo, pelo y pelo y más pelo. La señora Nie...

Desde que los reyes magos piratearon la play de mi casa todas las noches juego contra Arantxa Sánchez Vicario. Ahora mismo, por lo visto, le estoy dando una paliza que te cagas. Me han puesto una faldita monísima, y tengo unas patorras flipantes. Un señor anuncia mis match points llamándome por mi nombre en perfecto francés. Ya ves. Pfff, esa máquina me sigue pareciendo infernal, y a mi marido todo le parece bien: lo mismo se emociona con un trasunto de su mujer jugando al tenis que con yuniño, valdinidiño o ronaldiño, o con una batalla feroz en plena guerra mundial. La verdad, un peñazo. Solo espero que se baje pronto el guitar hero III para poder disfrutar yo también un poco. ¿Algún juego recomendado para chicas a las que no les guste jugar? Muchas gracias por adelantado feonautas.

Hay algo en mi habitación. Solo lo escucho yo, y no siempre. Tac, tac, tac, tac. Es rítmico. Parece un reloj, pero yo no tengo reloj en mi habitación. No siempre sigue el mismo ritmo. A veces es muy rápido y parece que va a pasar algo ya. Otras veces es tan lento que entre tac y tac parece que se ha acabado. Pero nunca se acaba. No se acaba nunca. Ni siquiera cuando no se oye nada, sea lo que sea está ahí arriba, donde se junta el techo con la pared de la cabecera de la cama y la pared de la ventana. Pero por dentro. Se lo he dicho a mi marido ésta mañana. Pero él no oye nada. Dice va, será el radiador. No es el radiador, el ruido viene de más arriba, mucho más arriba. Y no para nunca. tac, tac,tac,tac,tac,tac,tac, tactactactac, tac, tac...tac...tac.....tac.....tac...tac...tac,tac, tac, tac, tactactactac, tac, tac, tac,tac...tac...tac...tac...tac...tac. Puede ser algo que cuelgue del tejado y se mueva con el viento. Pero también suena cuando no se mueven las ramas del árbol q...

"Manjar sublime de ancestral misterio, que das al paladar sutil delicia, tu eres en la mesa la primicia con efluvios gozosos de sahumerio." Versos del poema "El Botillo" de Héctor Blanco Terán. Ya se, no es una cosa bonita de ver, ni por dentro ni por fuera, pero ay hijo, que rico está. RECETA: Una olla grande, patatas, berza, garbanzos en abundancia, mucho vino, buenos amigos y mejor conversación. Tiempo para hacer la digestión y confianza pa ventosear si es necesario. Gracias amigos, por el botillo, por el vino, por la conversación y por la confianza. Cuando gustéis repetimos.

¿No tienes tiempo para ir de compras?, ¿últimamente no sabes qué ponerte? Esta chica tiene mucho mucho arte, las fotos de sus creaciones no les hacen justicia, en vivo y en directo son una delicia. ¿Sabes cuando estrenas un broche o un collar que llena de luz todo tu vestuario?, ¿cuando de repente te apetece pensar qué te pones al día siguiente solo para hacer que cuadre con tu nuevo complemento?, pues así son sus cosas. Y además llegará lejos seguro, así que te lo recomiendo, hazte con un BORABORA original antes de que se suba al guindo. http://www.borabora-artesaniayotrascositas.blogspot.com/

Para ir una vez a la semana a la peluquería. Para viajar. Para ir al corteinglés y que las dependientas del chiringuito de Dior me hagan la rosca y me regalen muestras a cascoporro, y entrar en el club del grumet y comprar del mejor jamón y latas de berberechos a 20 leuros (a euro el berberecho, vaya) y botellas de agua mineral de formas imposibles. Para beber vino del caro, no entiendo mucho, pero es el que me gusta. Para no tener miedo de que me echen del curro. Para viajar. Pero vamos, que tampoco tengo mucho interés en hacerme rica, la verdá... acabaría sumida en el vicio o, lo que es peor, aburrida de todo esto que me gusta en pequeñas dosis.

Se llamaba Elmosqui, llevaba gafas de pasta remendadas con esparadrapo en la patilla izquierda y chandal de acetato del mercadillo, los pelos lisos con el flequillo de punta a base de la laca Nelly que le robaba a su madre. Sus pies no olieron nunca unas Adidas ni de lejos. Llegó al colegio en 5º de EGB procedente del barrio al que nos acababan de trasladar. En realidad eramos muy elitistas y a los que no llevaban desde pargulitos con nosotros no les aceptabamos a la primera, no. Pero Elmosqui cayó bien. Era muy bajito, parece que le estoy viendo. Por aquel entonces todo lo que sabíamos de cultura urbana provenía de la 5ªMarcha (insigne programa de tv) y de lo que intuíamos a través de la reja del patio del colegio. Tras muchos años exiliados en un cole en medio del campo, estar en la ciudad, aunque fuera a las afueras, suponía una novedad. El caso es que Elmosqui, con su pinta de insignificante, sabía mucho de vida urbana, si. El era un auténtico b-boy. Cuando nos dijo que...

Virgen santa, ¿habéis visto que chulazos?, pero qué es eso del streetdance por diosss, ¿quién coño es el moreno ese de los pelochos?, ¿pero qué manera es esa de moverse?, ¡¡¡quiero un poco de eso!!! Mi marío y yo estamos enganchaos, sospecho que por motivos bien distintos... aunque en el fondo son los mismos. Ya se que los tíos con esa pinta no viven en ésta nuestra ciudad de provincias pero ¿no vienen ni de visita?, si es así ¿dónde se meten?, en los after del cuadro no, doy fe de que también he buscado por allí sin éxito (o si estaban yo no los vi). ¿Qué hacen cuando no salen por la tele?, ¿castigarse en el gimnasio sin piedá?, lo siento, no frecuento esos antros. No es que quiera bailar ahora, pero me flipan las batallas esas de breakdance... quisiera poder incorporar esa actitud en alguna faceta de mi vida sin resultar macarra... ya, ya se, ya no tengo edad para hacerme rapera. No se que opinará mi crítica televisiva favorita, pero auguro un éxito rotundo para el programa...

Horreur! Cómo hemos sobrevivido. Y no sé si esto es pregunta o exclamación. Empieza una celebrando la alegría de una boda, le va sumando las vacaciones, la gente que llega… y nos sumimos todos en una locura general, en la que la voluntad dijo ¡maricón el último!, y cuando cayeron los espartanos, los demás fuimos rodando. No recuerdo yo tanto cachondeo en muchos años. Nuestros cuerpos y mentes llevaban un tiempecito viviendo una dictadura militar entre nuevos trabajos agotadores, másteres y oposiciones varias y tesis interminables, y teníamos que reventar. A mí personalmente se me ha ido la cabeza, y me entregado a los placeres de la carne (de botillo), de la noche en general, del derroche y de la vagancia más indecente. Eso sí: mucho hacía también que no nos veíamos tanto. A ver si cunde el ejemplo, y nos compartimos con otros frenesís al calor de unas castañas. Propósito para el año nuevo: pulcritud, mental y física. De momento, ya me estoy chanelizando.