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Dicen los Tuaregs:
Cuando estés solo por la noche en el desierto, no digas qué silencio, dí no oigo.

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La cabra, la cabra.

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Tras 7 años de maternidad arrolladora, hoy me traigo aquí el hastag que tanto uso en otras redes: #criandomonstruos (este trasvase inter redes tendrá un nombre moderno que, por supuesto, desconozco) Conste lo primerito que me he hecho el firme propósito de no pelearme con la institución académica, que asumo la educación que he elegido para mis hijos y que no todo va a gustarme (bien es cierto que la elección es harto limitada, sería otra y larga cuestión). Pero como en algún sitio tengo yo que desahogarme y aquí estoy en mi casa y digo lo que me parece, hoy vengo a dejar testimonio y, por qué no, un poco también a patalear. Cachorromayor cursa 1º de EPO y hace los deberes, diarios, él solo. Rara vez se los superviso, solo si lo pide; a pesar de que su maestra nos insta a hacer los deberes con ellos y corregírselos. Una licencia que de momento me tomo, oiga. El caso es que los deberes de ayer eran de los que me encantaban en mi colegio : el enunciado decía, literalmente ...
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Se me encrespan las espigas.

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Cuando yo era pequeña pensaba que estas personas que aparecen en la portada eran de todas de mi familia. La mujer del jersey amarillo (me flipaban mucho esos filtros de color) se me parecía a mi madre porque era la más guapa. La cazadora del señor del primer plano era de mi padre, ignoro cómo llegó hasta la foto. Los otros eran tíos segundos míos, y unos amigos penenes de mis padres que habían venido de Ponferrada. Eso era así y sanseacabó, como son las cosas con 6 años. Yo no sabía qué es ser castellana. Ahora tampoco. Y es que, sin ser yo nacionalista de ninguna clase ni dios que lo fundó, llegadas estas fechas se me encrespan las espigas como a mi querida excobloguera de camino a la City por los metros de Londres. Aquí no hay dragones, no señor, ni las calles huelen a azahar. Aquí, sin fantasías ni cursiladas, la opulencia de las cunetas con su avena loca y sus amapolas y sus cardos borriqueros, está ahí para quién la quiera ver.  Ayer tuve un grave brote de encrespamiento al ir...
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HUEVOS EN FÁRFULA

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A pesar de que la cuestión no ha suscitado demasiado interés, no me resisto. Al fin, para qué está esta ventana sino para petardear agusto y no resistirme... Pues no, no es un susto de cojones. Tampoco una rica receta. Cuando la Usa era pequeña hacía algunas picias. Sospecho que sigue haciéndolas ya de mayor, pero lo oculta muy bien la jodía. Pues sí, una de sus preferidas consistía en salir al corral a última hora de la noche con la escusa de ir a "hacer de cuerpo" (no había servicio, no es que fueran pobres, es que eran otros tiempos). En esa casa las gallinas andaban sueltas, no como en la otra que estaban metidas en un gallinero, así que no le resultaba nada fácil atrapar a una en la semi oscuridad. Cuando ya tenía al pobre animalico inmovilizado en su regazo, sin piedad le metía el dedo en el culo. Bueno, en el culo, en la cloaca, ese agujero que tienen las gallinas por donde todo lo hacen: cagan-mean (que es que lo hacen todo junto), ponen los huevos y chingan... ¿chin...
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