mamaquierosermoderna

Ositos y conejitos

2010-10-06T20:26:00.002+02:00

Ositos y conejitos, ositos y conejitos, ositos y conejitos, ¿a quién se le ocurrió que a los bebés les encanta estar rodeados de ositos y conejitos?, y ¿qué hay de sus padres, eh, qué pasa con los padres?

"Cuando tu bebé llegue a casa le encantará estar rodeado de ositos y conejitos, prepara su nido decorándolo todo con simpáticos animalitos."
Ja, como si fuera tan fácil no hacerlo, a ver quién tiene güevos de encontrar unas sábanas de bebé que no sean azulitas o rositas, y que no tengan ositos o conejitos, o todo a la vez...
Al niño le da igual, a su papá no le gusta el color azulito y su mamá no puede soportar los ositos y los conejitos. Y si cuando pueda señalar con su minúsculo dedo elije una camiseta con ositos y conejitos, habrá que joderse, y estará tan mono... pero mientras tanto, aviso a navegantes, la cruzada no ha hecho más que empezar. El primero que se presente con un portachupetes de Tous tiene premio.

Buscando con qué ilustrar este post, tropiezo con Luke Chueh, un artista obsesionado, como yo, con los ositos y los conejitos... no dejes de echar un vistazo.

Cosas pequeñas, grandes placeres.

2010-08-28T23:32:00.003+02:00

A estas alturas del año es buen asunto aferrarse a los pequeños placeres para sobrevivir a la rutina. Hay cosas muy pequeñas que te pueden proporcionar gran placer.

After Eight está en mi memoria desde que soy capaz de recordar: cuando me quedaba a dormir en casa de mi madrina, cuando a mi padre le visitaba su amigo chalao que venía de Londres, y cuando a mi madre le daba por consentir caprichos. El color, la textura, el sabor. Pero también el packaging, el logo, la tipografía. Todo ha sobrevivdo tal cual, y abrir la caja y sacar un sobrecito negro me sigue emocionando como entonces.

Por eso en la primera compra tras las vacaciones incluí una cajita que descansa en el último estante de mi nevera. La vida es más fácil si tienes pequeños placeres inofensivos al alcance de la mano.

Pieles morenas, neveras desoladas.

2010-08-19T22:27:00.009+02:00

Comenta Luis el de la Overuela, que a pesar del nombre es la persona más cosmopolita que conozco, lo duro que es volver a la realidad, y lo dibuja así de bien:
"Cambiar un atardecer con mojito en una cala perdida por
una tarde ante el mostrador de embutidos para rellenar la nevera".

Y al leerle una oleada de otoño levanta el vuelo de mi vestido veraniego.

Hallar placer tras los mojitos es tan complicado... Pero, ya entrado el mes de octubre, llegará un viernes en que, tras una dura semana de trabajo, te plantarás delante de ese mismo mostrador a elegir con deleite las viandas para disfrutar del fin de semana. ¿Los mojitos fueron reales, aquella cala y aquellos atardeceres no los viste en una postal? Mira que los atardeceres de mediados de septiembre en el páramo hacen estallar una paleta de colores que acojona al café del mar.

Y ya que estamos por recordar a los viejos amigos, tampoco vamos a hacer ahora como Consuelo, que pocas veces hizo honor a su nombre y no se iba de vacaciones para no tener que volver...

En cualquier caso aquí ya nada será igual, ni la lista de la compra ni los mojitos frente al mar.

Facilito, resultón y bien rico.

2010-07-03T21:25:00.005+02:00

Llevar el postre siempre es muy socorrido. Si además es sencillo de hacer y gusta a todo el mundo, el éxito está asegurado.
Mañana tenemos comilona con la pandilla de la Vitoria, mira que yo soy muy de mi barrio, pero hay que reconocer que estos chicos son de lo más animao. Son como los hobbits pero en vez de cantar alegres canciones gritan, gritan sin más. Pueden llegar a resultar molestos, pero cuando te acostumbras son divertidos a morir.
30 personas son muchas para dar de comer, pero Pequeño Carli, un grande de la Vitoria, se crece en las multitudes y es capaz de cocinar para todos con mucho amor y resultados más que aceptables. Cuenta con brillantes pinches de cocina y, si hay fuego de por medio, la polémica está asegurada.
De la furgoneta de los Chirus (de los Chirus de toda la vida) dan en salir cubos y tablones que, por arte de birle-birloque, se transforman en una mesa digna de una boda. Vajilla y cubertería de chichinabo y el vermú está servido: martini con aceituna y cerveza fría para dar y tomar.
El menú suele ser arroz o caldereta, pero mañana toca lechazo, que sí se come, porque estamos de celebración. Yo de postre llevo tartas de manzana.
La receta no puede ser más sencilla, así que no hace falta que tomes nota. Los que la habéis probado lo sabéis, gusta a todo el mundo.

Hazte con una masa de hojaldre precocinada, la venden en cualquier super: congelada o de esas que son como las bases de pizza fresca (en la zona de refrigerados), cuestan entre 1,50 y 2 € y bien estiraditas da como para 6 personas. Cualquiera de las dos salen bien, da igual redonda que cuadrada.
Con un par de manzanas tendrás suficiente, si son reinetas mejor.
Medio limón.
Un poquitín de mantequilla.
Un poco de azúcar.
Un poco de mermelada de melocotón, o naranja, o la que te guste.
La masa de hojaldre suele venir enroscada en papel encerado que te servirá para meterla en el horno sin más, directamente sobre la bandeja. Si no es así o lo prefieres, pon albal sobre la bandeja del horno y espolvorealo con harina para que no se pegue. Pincha con un tenedor toda la superficie de la masa.
Pela las manzanas y cortalas en rodajas de medio cm más o menos (es más fácil si las vas partiendo en cuatro, pelas los cuartos y los fileteas) Según vas reservando las lonchas de manzana en un plato, rocialas con limón para que no se oxiden y cojan acidillo, que luego mola.
Pon el horno a calentar, unos 200º.
Cuando tengas la masa cubierta de manzana pon escamitas de mantequilla por aquí y por allá, no demasiado. Luego espolvorea con azúcar, yo no le pongo más de 2 cucharadas, pero no me gusta muy dulce.
Al horno media hora.
Si ves que no se dora a tu gusto, pon el horno solo por encima 3 o 4 minutos, o sube un poco la bandeja, pero que no se te queme por abajo.
Mezcla en un platillo una cucharada de la mermelada que prefieras, unas gotas de limón y a lo mejor unas de agua si te parece que resulta muy espeso.
Cuando saques la tarta del horno (como huele ¿eh?) unta la superficie con la mezcla de mermelada, es un poquitín, nada más para darle brillo. Es más fácil con un pincel, pero si no tienes, con el dorso de la cuchara se hace muy bien.
Y ya está, no me digas que no es fácil. Aguanta bien de un día para otro, y nunca sobra.

Ahora mismo tengo la cuarta tarta en el horno, y no veas cómo huele mi cocina...

Cosas que los nietos deberían saber.

2010-06-08T19:13:00.003+02:00

Si has terminado los deberes y tienes un rato de asueto, lee y escucha. Yo prefiero leer en silencio y comer acompañada, pero si eres de los que lee con música te recomiendo Cosas que los nietos deberían saber, editado por la gente inquieta de Blackie Books. Es la autobiografía de Mark Everett, al que no tenía el gusto de conocer. Lo leí en silencio hace un par de meses, desde entonces no paro de escuchar.

Mi extensa incultura me proporciona encuentros gozosos de vez en cuando, qué bien.

Sequía otra vez.

2010-06-08T19:09:00.001+02:00

Tanta lluvia en los charcos hizo que la sequía inundara el blog...

EL PREDAR SE VA A ACABAR

2010-04-29T18:09:00.003+02:00

Parece mentira que a estas alturas haya que decir estas cosas. Y que yo tenga que empezar con esta frase, que parece escupida de una campaña post-transición, de los felices tiempos de Felipe en los que follar mucho era de modernos y estaba bien visto, porque la promiscuidad era como la democracia, un derecho conquistado. Supongo que, estando casada y no participando ya más que de la idea, lo que me ofende es que mis batallitas no sean adecuadamente apreciadas fuera de un selecto círculo… y es que no hay nada más cansino que las mojigatas y los especiales.

No es fácilmente comprensible por gente decente que haya hombres que, al plantearse empujar con una mujer promiscua, sientan rechazo. Intento adoptar su visión, y me imagino que en sus cabezas esos coños reusados están llenos de rastros antiguos, estalactitas y estalagmitas (no me digas cuál va para arriba y cuál para abajo) de semen que dan fe de todas esas noches más o menos divertidas, y que en su estupidez descontextualizan los fantásticos momentos de depredación, alegría, obcecamiento o ideal simplicidad que las ilustraron, o no. Pues una cosa os digo: agua y tiempo, mano de santo.

Se me hace evidente que es un problema de inseguridad, por no ser capaces de gestionar roles propios o ajenos digamos poco discretos..
En la misma línea, el caso de las mujeres - a quienes no me canso de aleccionar siempre que tengo ocasión - se hunde en la falta de coraje para aceptar el papel de cazadora, y no en plan guay, sino en la plena asunción del propio poder sexual y todo lo que conlleva. La resistencia al cortejo como virtud es uno de las cosas que más me revientan en este mundo. Vamos a ver, are you defeated porque te apetece echar un polvo? ¿Qué clase de persona eres, de acción o de reacción? Y, sobre todo, ¿te apetece o no? ¿Qué es esta mierda judeocristiana de considerar la resistencia a los propios impulsos una victoria? Las relaciones de verdad empiezan entre fluidos, si eso es lo que se quiere.
En la vida como en el deporte, la cuestión es ser capaz de elegir o no. Qué chungos son los débiles.

MIEDO Y MÁS MIEDO

2010-04-26T16:47:00.003+02:00

Esto se ha retrasado mucho… pero aquí estoy, en la estela de mi co-blogera, para hablar del miedo, y preguntándome la manera de que no resulte excesivamente íntimo.
Todo lo que me da miedo se resume en morirme a lo tonto. La mayoría de los días, al acostarme o al levantarme, me doy cuenta de que x días han pasado demasiado rápido, y me visualizo a los 70 años, mareada, aturdida por la sensación de que ni siquiera las he visto venir y ya me estoy muriendo. Este pensamiento, demasiado frecuente últimamente, si me agarra de noche trae consigo una sensación de muerte súbita… hormigueo en la cabeza (que, por supuesto, se identifica con un aneurisma a punto de estallar), taquicardias que anuncian que mi corazón ya está harto de mí, amén de docenas de microsíntomas que me dicen: the time is now, chata.
Pero el problema no es que mi hipocondría me aterrorice, sino que en esos segundos en los que repaso mi vida no veo nada que valga tanto miedo. El año pasado, cuando tenía un objetivo-obsesivo, me encontraba mucho mejor de salud, aunque estaba triste porque en el fondo sabía que las cosas que un día me gustaron están tan lejos que o no me gustarían, o no tendrían sentido, o no se me darían bien si las retomara. Y seguramente me gustaban porque se me daban bien, o porque me las podía permitir, como los atenienses. O por las hormonas, porque a partir de los 30 ya no se sublima tanto.
En resumen, me da miedo sobrevivir, me da miedo ser tan sumamente cutre que se me acabe el tiempo sin más simplemente porque no se me ha ocurrido nada, o porque no he sabido tomar decisiones, o por algo tan superable como las circunstancias. Me da miedo que me digan que esto le pasa a todo el mundo, porque sé que es verdad y además todo el mundo se muere, aunque sea despacito. Y me da miedo ser de esa gente que vive con la certeza de ser diferente, así en general, y ve pasar el tiempo, y se muere despacito, así, sin decidirlo ni nada.

Miedo III

2010-03-26T20:21:00.002+01:00

Se hace uno pequeño ante la enormidad ¿eh?

Otros miedos

2010-03-06T21:53:00.004+01:00

Prometimos tercera parte de la serie "miedos", pero hacemos un inciso y nos asomamos a las ventanas de los vecinos.
Descubrimos otros ángulos de la misma realidad: cómo se manejan los miedos colectivos, que también son una bestia muy útil. Una bestia que es pertinente alimentar, azuzar o mantener apaciguada según requiera la circunstancia. Otra clase de miedo, ésta al servicio del poderoso, sea quién sea. Tendrá que ver también con la biología; los coachers, todologos o nuevos gurús, saben de eso, yo no.
El Sr Cordero, viejo desconocido de mamaquierosemoderna, opina esto de una cacareadísima campaña de márketing new age o perrofláutico como el lo denomina. A mí me ha gustado leerlo (he de reconocer que, sobre todo, por el destello lingüístico de redescubrir el significado de un giro para mí gastado)
Así que invito a las Provincianas a leerle, que nada les gusta más que comentar una macrocampaña. Y, de paso, te pico otro poco a Satratustra, para que pases por aquí y te pronuncies, que se que el tema te interesa y casi cualquier polémica te rechifla.

Miedo II

2010-03-02T23:29:00.006+01:00

Cuando era pequeña mi madre podía con todo, y si ella no estaba en casa mi padre hacía las veces. Cuando nació mi hermana, con su diminuta mano me quitó muchos miedos. Y si faltaban los tres, mi abuelo le ponía nombre a los malos y entonces se volvían ridículos.
Una de las cosas a las que más miedo tuve siempre fue a que se me apareciera la virgen. Puede que sea porque el primer día que me pusieron gafotas vi una película en blanco y negro de unos niños que se la encontraban en un cueva, y entre lo borroso y el dolor de cabeza lo pasé fatal. O tal vez por culpa de una señora de ojos gordos con el pelo super cardado que, por aquél entonces, salía mucho por la tele.
El caso es que una noche, sin mi padre ni mi madre ni mi hermana, en una casa muy larga que hoy no existe, intenté rezar. No me sabía ningún rezo oficial, pero intuí que tenía que rimar. Rezaba para que la virgen no se me apareciera. A mi mente acudían imágenes de viejas con los ojos en blanco, y unos niños de un pueblo que se llamaba San Sebastián de Garabandal bajando una cuesta arrastrando el culo hacia atrás... Cuando ya no pude soportarlo más, grité. Grité hasta que mi voz desgarrada atravesó un largo pasillo y trajo a mi abuelo. Creo que no le conté a qué tenía miedo, pero el me dijo que, fuera lo que fuera, lo espantaría con su escopeta.
Aquella noche logré dormir mientras imaginaba a mi abuelo apuntando a la virgen con una escopeta de cartuchos verdes.

Miedo

2010-03-02T23:08:00.004+01:00

¿Alguna vez atravesamos una edad en la que no tuvimos miedo? Yo no me acuerdo, pero sí se que alguna vez estuve segura de que los adultos no tienen miedo.
Ahora compruebo que, si no se me ha pasado ya, puede que nunca se pase. No hablo de miedecitos, no, hablo de ese MIEDO que da calambre, que hace que se te aflojen las extremidades y te entre por las tripas una cosa que se parece al vértigo. Luego, cuando amaina, el cuerpo se queda como si tuvieras ardor de estómago en los músculos. Es ese miedo que tenemos de pequeños, ese que alguna vez pensé que desaparecería para siempre.
Sí, ya se, todas esas sensaciones se deben a una descarga de qué se yo que sustancia, que es una herencia animal para salvarnos del depredador, pero da miedo igual.
Aguarda agazapado esperando un bofetón de realidad que lo despierte. Porque ese miedo no se despierta con peliculitas, ni con sustos ni historietas: es una bestia que se alimenta de realidad.

Concierto del desconcierto, o lo que es la ignorancia.

2010-02-28T14:56:00.006+01:00

Cuanto más intrascendentes son las lecturas que se eligen para el autobús, más fácil es que uno se transmute en uno de sus personajes sin darse cuenta.

Eso me sucedió el jueves.

Volver a pasar tiempo, mucho tiempo en el coche es volver a pasar tiempo, mucho tiempo al amor de la radio. Esto hace que una se interese por cosas de lo más variopintas. Anunciaban una conferencia que, por motivos que no vienen al caso, me pareció apetecible; así que al salir del trabajo, en vez de coger el bus, corrí al salón de actos en el que entendí que se celebraba el evento en cuestión. Como llegaba tarde, me precipité por las escaleras viendo de refilón el cartel que anunciaba el programa: conferencia fue la única palabra que acerté a leer, suficiente, ese debía ser el sitio. Pagué sin rechistar los 3 eurazos y, con el programa en mano, me dejé guiar por una señorita a la sala procurando no hacer ruido y no molestar a los ponentes.

Una vez sentada en mi butaca me sorprendió ver un enorme piano en el escenario, qué raro, pensé. Lo primero que escuché fue una alusión a Lewis Carrol, lo cual confirmaba mi interés por el tema a tratar. Pero entonces mi vista se deslizó hasta el programa y, oh, sorpresa: El asunto era una autoconferencia de un importantísimo compositor de piano, seguida de un recital de sus obras a cargo de un joven virtuoso de más de 40 años. Pffff. Me había confundido de obra social, no era una caja sino otra, no era un salón de actos sino otro. Qué rabia.

Tras superar el inicial desconcierto pensé, malo ha de ser que un concierto de piano no me haga pasar el rato y, bueno, la conferencia... igual es interesante, además he pagado 3 euros y ya no llego a la otra ni de coña.

Una hora y 15 minutos más tarde ya no estaba tan segura. El compositor en cuestión estaba haciendo un repaso a su vida y su obra con todo lujo de detalles, y yo no entendía naaada: que si sus primeras obras tenían influencia de no se qué, que si una prestigiosa beca le permitió investigar sobre no se cuál, que si tal premio y cual otro, que si.... uhhhhh. De todo aquello lo único que mantenía mi atención era la pasmosa erudición con la que aquél tipo sembraba su discurso: afirmaba que sus composiciones guardaban relación con fórmulas matemáticas, corrientes literarias, obras arquitectónicas, biología, astronomía, filosofía, neurología... asombroso. Repasó verbalmente todas sus composiciones: encargos institucionales, homenajes a amigos vivos y muertos, autohomenajes... Enumeró las veces que cada una de sus obras se había representado, todas la grabaciones disponibles en el mercado... Y, por fin, tras asegurar que el repaso a su obra había sido somero, dio paso al hasta entonces silencioso pianista que, sin mediar palabra, se aproximó al instrumento y comenzó a tocar.

Yo me reacomodé en la butaca y aproveché para pelar un caramelo. El piano comenzó a sonar y yo me preparé para disfrutar de un placer extraño por poco frecuentado.

Pero joder, extraño de verdad. Aquello era incomprensible para mí, y mira que intenté escuchar el sonido de la proporción áurea, o de la hermenéutica alemana, o el existencialismo o los quásares, pero chico, no hubo modo: chinooooo, tron. Tron-tron, chin, tram, chi-tron. Tron. Después traté de disfrutar sin más, hasta cerré los ojos y respiré hondo... pero nada, aquello era raro y se acabó. Luego empecé a mirar al resto del publico, como había llegado tarde lo que veía eran sobre todo collejas viejas e inmóviles, 3 jóvenes distribuidos por la sala sujetandose las barbillas con la mano, y un preadolescente con cara de obligado acompañado de una señora seria, muy seria. Todos inmóviles, como de cera.

Yo miraba y remiraba, a ver si había alguien con indicios de estar tan desconcertado como yo, o al menos un poco.

Pausa, el pianista se levanta, hace una minireverencia y el público le responde con apenas 70 milésimas de segundo de aplausos. Bueno, tal vez la próxima obra se más accesible a mi ignorancia musical.

Pero comenzó peor, así que tras mirar al reloj, decidí salir escopetada en los siguientes aplausos. No soy yo de molestar.

Como no entendía nada de lo que salía del piano y el gesto del intérprete no daba pistas, no pude anticipar que se acercaba el final, así que el tiempo transcurrido entre que el pianista hizo su minireverencia y las escasas 70 milésimas de segundo de aplausos no fue suficiente para que me diera tiempo a salir sin interrumpir. Mierda, tuve que esperar otra "canción" más.

La siguiente pieza me la pasé concentrada en prepararme para salir escopetada en cuanto el pianista se levantase para su minireverencia, así que no se si en este caso la música fue más o menos comprensible.

Por fin conseguí salir, y un señor aprovechó que yo abría la puerta para salir tras de mí. Yo subí corriendo las escaleras sin mirarle a la cara y sin dejar que el viera la mía, ya no me interesaba si aquél señor salía porque tenía prisa o por que no aguantaba más aquella música raruna.

Cucé de acera, me senté en la parada del autobús y me sentí idiota: por haberme perdido la conferencia que me interesaba, por no atreverme a salir antes de la sala y pedirle los 3 euros a la taquillera alegando mi confusión, por no entender nada de nada... y sobre todo porque me daba igual.

Estaba tan cansada que no saqué el libro el bolso, pero enseguida me dí cuenta de que todos los pensamientos que me habían cruzado la mente durante las 2 horas largas que había pasado atrapada en aquella sala, bien podían haber pertenecido al protagonista de la novela que estoy leyendo y no a mí misma.

Entonces me eché a reír, y es que este libro, sobre todo, me ha dado risa. Solo por eso lo recomendaré. Y puede que esta semana me dedique en el coche a solventar mi incultura musical, o puede que siga escuchando la radio, qué se yo.

Alimentando a la musa.

2010-02-10T20:49:00.005+01:00

OSTRAS

Comíamos ostras,
pequeñas ostras dulces y azules;
doce ojos me observaban, inundados
de tabasco y limón.
Yo temía comer ese manjar paterno,
mi padre sonreía
bebiendo su martini
claro como las lágrimas.
Era una medicina muy suave que llegaba
del mar hasta mis labios,
gruesa y húmeda.
Entonces la tragué,
bajó como un enorme pastel de gelatina.
Entonces la comí a la una,
a las dos
y entonces sonreí, y entonces todos reímos.
Dejadme decir algo:
hubo una muerte,
la de mi infancia
allí, en la Casa de las Ostras,
porque yo tenía quince años
y estaba comiendo ostras.
La niña que yo era fue vencida
y ganó la mujer.

Anne Sexton

Comida de viejas.

2010-01-15T14:31:00.005+01:00

Venga hombre, cómo que no sabes hacerte unas lentejas, no me jodas. ¿Tienes una olla exprés?, ya te he dicho que no es peligrooosa.
Pon las lentejas a remojo, dicen que las de la Armunia son las más ricas pero yo prefiero las pequeñinas. Si has decidido de repente que quieres lentejas tampoco hace falta que estén a remojo mucho rato, como las alubias: ponlas en agua bien caliente y, si las has lavado un poco primero, luego podrás aprovechar ese agua para guisarlas, que tiene mucho sabor.
Lo ideal es que las pongas la noche anterior pero si no, no pasa nada, las tienes más tiempo en la olla y fuera.
Anda, que no era complicado antaño: se extendían las lentejas en una bandeja y había que escogerlas, quitar las negras y buscar cocos (nunca encontré uno). Luego, al ponerlas a remojo había que deshechar las que flotaban (por ellas debían haber pasado los cocos dichosos). Ahora los cocos no existen, y si existen yo me los como y me saben tan ricos...
Bueno, al lío: ahora vierte las lentejas con su agua en la olla, añade tres o cinco dientes de ajo así, sin pelar ni nada. Una zanahoria, una hoja de laurel minúscula (o un trocito de una grande), un puerro entero (o un trozo de cebolla), una patata pequeña si no te gusta comertela luego (dos si te las comes), un trozo de chorizo para cada comensal. Un poco de sal, asegurate de que todo está cubierto de agua, cierra la olla y al fuego. ¿Tiempo?, según la olla, en la mía la medida es que suban las 2 rayas, apagar y dejar, si no las he dejado mucho tiempo a remojo. Si las puse a remojo la noche anterior, dos rayas, retirar y empezar a abrir escotillas.
De todas formas, no es tan complicado: si no tienes olla y tienes tiempo, pues en un puchero hasta que estén hechas, con cuidado de mantener el agua a nivel (vas añadiendo si es necesario). Y si tienes olla y no la dominas, vas probando.
Que abres y el caldo ha quedado muy flojucho, pues aplastas un trocito de patata con una cuchara y le das otro hervor con el puchero destapado (para eso es la patata, aunque luego no te la comas). Pero ojo, al enfriarse espesan, así que no te pases. Y si te pasas, añades un pelín de agua fría y meneas un poco el puchero para que aligere.
Ojo, que no se te peguen, mantén el fuego bajo, no hay nada peor que las lentejas pegadas, nada.
Luego, cuando le hayas cogido el punto, puedes convertir las lentejas en plato único: añade un hueso de jamón, tocino y morcilla y ale, a untar como loca. Hay quién añade un puñito de arroz, dicen que así constituye un alimento completísimo... Mi madre se queja de que si lo hace no nos las comemos, pero a mí así me saben a colegio, y eso que he comido poquísimas veces en el colegio (ya las comió todas mi padre por mí). Así que de segundo mi madre siempre pone pescado, yo hoy, filete de lomo.
Vamos, que no es tan complicado, aunque puedes complicarte todo lo que quieras: trocear las verduras y sofreírlas antes y qué se yo. Pero a mí así me salen buenísimas y es sencillo, rápido y para toda la familia.
En cualquier caso, ya sabes: comida de viejas, si quieres las comes y si no...

Vampiros en la Habana

2010-01-09T22:32:00.002+01:00

Por aquél entonces los vampiros no eran como los de ahora, que en vez de chingar subliman sus instintos sobrevolando bosques como imbéciles. La tele tampoco era la misma y, desde luego ni los padres ni los maestros se parecían en nada a los de hoy, al menos los que yo tuve la suerte de tener. De no ser así, no habría modo de explicar el impacto que esta peli produjo en las vidas de los niños de mi clase, pasamos largos recreos jugando a ella en el colegio con rejas en el que nos encerraron tras años de vida salvaje. Inventamos una canción sobre sus personajes que aun me sorprendo tarareando de vez en cuando.

Ahora la veo y entiendo algunas cosas, otras no... pero qué más da. Te la recomiendo, y no se si a tus hijos también.

Vicios de librera.

2009-12-14T22:56:00.004+01:00

Noviembre, martes a las 14:15 en mi concurrido autobús. El 3. Nada interrumpe el devenir cotidiano salvo una insistente lluvia que, más que interrumpirlo, lo intensifica.
Me siento en el hueco de la rueda delantera del bus, aun hay asientos libres pero ese lugar es cómodo y así no tendré que preocuparme de cederle el asiento a nadie si el bus se llena más. Se llenará, seguro. Con la que está cayendo.
A medida que avanzamos los cristales se empañan. Pronto la ciudad se convierte en algo extraño a la burbuja en la que viajamos.
Delante de mi una mujer se sienta, me da la espalda. Saca un libro de su bolso elegante. Bien, algo con qué entretener los 20 minutos que me separan de mi destino: una sopa calentita. De momento no consigo ver la cubierta antes de que lo abra. Las páginas interiores tampoco me dicen nada, al menos por donde ella lo ha abierto: no llevan título en la cabecera, ni atuor ni nada. Mejor, comienza el juego pues.
Juraría que es narrativa, el cuerpo del texto pesa mucho pero vislumbro guiones que auguran diálogo. Sí, tiene que ser narrativa, seguro. El papel no parece del todo malo, ni amarillento ni blanco nuclear. No me gusta el papel blanco nuclear, antes prefiero el amarillo.
Observo por un momento a la lectora. Está sentada delante de mi, pero como está de espaldas solo le veo el gorrito de lluvia como de tela de chubasquero; por debajo le asoma el pelo bien peinado y lleno de mechas, como yo nunca la llevo. Pero si, disimuladamente, cambio un poco de postura puedo ver más: lleva un abrigo con pinta de muy caro, es bonito aunque yo no me lo pondría. Las manos bien arregladas, con las uñas sin pintar pero impolutas. No veo qué lleva debajo del abrigo, pero sí le veo las medias y los zapatos: las medias son de un azul muy concreto y los zapatos bastante cursis, pero hay que reconocer que el conjunto resulta estiloso.
Si pudiera verle la cara, o al menos una oreja para poderle fichar los pendientes... los complementos siempre dan pistas.
Vuelvo al libro. Uf, me mareo un poco, a ver... ¡eh!, Aesop, eso me suena... mmm, y mira que yo nunca recuerdo los nombres propios de los libros que leo, pero Aesop... Trato de leer alguna frase de las del diálogo a ver si me da pistas, los diálogos también dan pistas... Vaya por dios, pasa de página. Un calor repentino en el esófago y un tapón en la boca del estómago me advierten: ¿y si yo me tengo que bajar antes que ella y no consigo averiguar?, no, no creo, mi parada es de las últimas. Trato de leer otra frase de la nueva página... ¡Wichita!, ¡sí!, estoy segura, he leído ese libro, lo he leído, mierda, tengo que saber cuál es... El ardor aumenta, ¿y si se baja antes que yo pero no consigo ver la cubierta? Venga, agudiza un poco la vista, va... la Sra.Withespoom, ¡claro!, aaah, ahora lo se, cómo no he caído antes, joder.
El tapón se disuelve y el ardor se disipa, ahora solo tengo hambre y me espera una sopa bien calentita. Aunque me gustaría tanto verle la cara a la lectora...
Una parada más. Sigue lloviendo fuera. La gente baja, ya casi nadie sube. Otra parada más, la lectora guarda el libro en el bolso elegante y se levanta, ya casi no le presto atención, el juego ha terminado y a mí me ha sobrado tiempo. Alcanzo a ver el color morado de la cubierta del libro que confirma mi victoria.
Aunque no he conseguido verle la cara de frente, ni siquiera una oreja, creo que jamás le hubiera puesto a esa señora semejante libro en las manos si me hubiera pedido recomendación. ¿Cómo habrá llegado a él?, ¿quién se lo habrá recomendado?, no parecía prestado ¿quién se lo habrá regalado?, ¿lo habrá comprado?, y ¿dónde?... Y yo ¿cómo llegué a él?, ¿quién me lo recomendó?, ¿qué hice de ese libro?... ¿serán caminos semejantes los que ambas recorrimos hasta llegar al mismo libro?, ¿o será el libro que el hizo su camino hasta recorrernos a nosotras?
Qué se yo, tengo hambre y aun tengo tanto que aprender sobre libros y personas...

2009-11-10T22:37:00.003+01:00

Google dice que es el cumpleaños de la Caponata. Ya ves.
Otra vez me duele la espalda.
No se qué ponerme por las mañanas.
Dormiría como la chica de After Dark.
No todo lo rosa es bello.
Hace dos años que no me meto en una piscina.
¿Cuanto peso se puede llevar en un avión?
¿Cuánto pesan 30 albumes?
Las dudas me pican como pollos en granero.
No se si me gustan los gallegos.
Iría a cantar a lo oscuro de los bares.
En el Guadalete limpiaban los baños con manguera.
Qué lejos está Gran Canaria.
100 personas es mucha gente.
Winnie de Puh no es una criatura adorable.
Mi software tiene demasiadas aplicaciones.
F12 no sirve para grabar en casa.
Si te aburres, cambia de canal.

Anatomía de la ciudad, arquitectura de las emociones.

2009-11-08T13:29:00.002+01:00

Me sienta bien madrugar, por eso lo hago poco. Si lo hago mucho y seguido deja de gustarme.
El domingo pasado madrugué, y los preparativos para volver a ser librera me llevaron al rincón donde pasé una infancia que casi no recuerdo.
El café caliente y el viento cargado de hojas me contaron que nunca supe saltar a la comba, que nunca llevé uniforme, que me mareaba en el autocar, y que una vez tuve una perdiz, pero eso ya lo he contado.

Anatomía de la ciudad, arquitectura de las emociones.

Salud

2009-10-20T21:35:00.002+02:00

Los cosecheros de hoy serán los crianzas del mañana.

Sr. Cordero, ya vendrán tiempos mejores, el Ribera siempre espera.

Papá tatuado

2009-10-01T12:36:00.007+02:00

Dormir con un libro en el regazo puede traer consecuencias. Anoche me dormí con este, y la consecuencia a sido un sueño inquieto en el que todos los fantasmas se han sentado al rededor de mi cama a contarme cómo se hicieron las cicatrices que cubrían su cuerpo. Unas veces me desperté al borde de la carcajada, otras al borde del llanto. Cuando se duerme siempre se está al borde.
Las cicatrices pueden ser de muchas clases: a veces un tatuaje, otras una operación, incluso una medalla muy caliente... Y si no, que se lo pregunten a la Picazo.

Uno de mis abuelos tenía un bulto en la palma de la mano. Era pequeño y muy raro. A mí siempre me dijo que era de coger la azada en el campo, a mi hermana que de comer tocino. Ambas cosas eran mentira: mi abuelo cogió la azada casi tan poco como comió tocino. Por qué tenía mi abuelo ese bulto en la palma de la mano, nunca lo supimos.

Un de mis tíos llevaba un crucifijo colgado al cuello, más que una medalla era una cicatriz, o un tatuaje. El se sentaba en un sofá orejero y yo me sentaba encima, era el lugar más cómodo del mundo, me sentía una reina. Yo hurgaba entre los pelos de su pecho hasta encontrar el crucifijo, objeto poco familiar en aquella casa. ¿Por qué llevas un crucifijo si no vas a misa? El decía que se lo había regalado una antigua novia, novia que lo dejó precisamente por no ir a misa, y que no se lo podía quitar del cuello aunque sus otras novias se lo pidieran. Desde entonces vaga de novia en novia arrastrando un crucifijo del que, por lo visto, aun no ha podido deshacerse.

El libro con el que me dormí anoche se titula Papá tatuado, y lo edita la nueva editorial A buen paso. Por si quieres llamar a tus fantasmas.

Abriendo puertas.

2009-09-19T15:52:00.002+02:00

Los spam insisten en que me vaya de viaje a qué se yo que destinos exóticos, en que me haga personal shopper o que tome viagra, o las tres cosas a la vez. Yo insisto en no parar quieta, al menos con la cabeza, en empezar proyectos que no se si concluiré algún día, en emprender caminos que dicen no llevan a ninguna parte... y mientras tanto gasto un tiempo que, si fuera ganado en vez de perdido, sabe dios dónde me llevaría. ¿Es el tiempo un medio de transporte o es mera metáfora?, qué más da, si no hay prisa.

Monkey Week

2009-09-01T13:38:00.001+02:00

Si te has quedado sin vacaciones, si para octubre ya se te han olvidado las pocas que has tenido, si nunca has estado en el Puerto y no sabes que allí habita una colonia Freek:

ONE, más volumen por favor.

2009-08-30T12:54:00.003+02:00

Si alguna vez tocaste la guitarra, seguro lo intentaste con este tema.
Si alguna vez tuviste melena, seguro la agitaste hasta partirte el cuello (a partir del min 4:50 del vídeo puede ser peligroso)
Si alguna vez bebiste cerveza en un tugurio oscuro, seguro los bajos te hicieron retumbar por dentro.

Yo nunca toqué la guitarra, ni siquiera lo intenté.
Jamás gasté melena, y tampoco me adentré en lo oscuro de los tugurios. Al menos que yo recuerde.

Sequía veraniega ¿no?

2009-08-20T22:32:00.006+02:00

¿Quién eeeeres tuuuuuu?

Aquí nadie fuuuuma, nadie colaboooora.

El Rey

2009-08-16T13:46:00.002+02:00

Anoche fue el aniversario de la desaparición de Elvis Presley. Cuentan los entendidos que Elvis se sintió indispuesto en plena noche, cogió un libro sobre la sábana santa que estaba leyendo y con el se encerró en el WC (era el Rey, pero tenía costumbres bien corrientes, no digas que no). Nadie volvió a verlo. Y que las mentes sospechen lo que quieran.
A partir del minuto 2:28 enloquece, y el mundo con él.

El vídeo no es de la mejor calidad, pero anoche tuve la ocasión de verlo como es debido, con tomas de cuerpo entero, primeros planos de su sonrisa contenida, buen sonido, pantalla grande... Termina una sudorosa y con dolor de abductores solo de verlo. Y la cara de la negrita mientras El se le acerca es un poema.
Es que en Little Graceland sí saben cómo honrar al Rey...

Tengo hambre, tengo prisa y tengo calorrr ¿qué hago?

2009-08-12T14:07:00.004+02:00

Hace tiempo que en mamaquierosermoderna nos damos de comer a nuestros lectores... y no será porque nosotras no estemos de buen comer, no.

Hoy como sola, hace calor y no tengo ganas de andar entre pucheros. Llevo toda la mañana enredando entre libros que cuentan historias de todas las partes del mundo y, mira tu por dónde, me he tropezado con éste: Un cocina tan grande como el mundo, ed. Kokinos. Me lo regalaron unos agradecidos esta primavera.
El caso es que tenía en la despensa una caja de cucús abierta desde el siglo pasado, y ganas de hacer un tabulé desde hace tiempo. Todo confluye en una receta buenísima y de elaboración rápida y sencilla, no hace falta ni que tomes nota:

He salido a la huerta y he cogido 2 tomates maduros, un pimiento verde pequeño, una rama de perejil y un par de ellas de menta. Un diente de ajo (medio si luego tienes intenciones de susurrarle a alguien al oído), medio vaso largo de aceite bueno, sal y un trocito de cebolla, ah, y un chorrete de limón. Todo a un cacharro y ale, batidora al canto. El resultado es una pasta con muy buena pinta, pues a eso le he añadido la sémola (¿unos 80 gramos?, qué se yo, no calculo) y lo he dejado macerar en el frigorífico unas dos horas.
Para servirlo se suelta el grano con un tenedor. Solo está muy rico, pero a mi me da no se qué comer algo tan poco elaborado, así que he picado otro tomate, que luego se ponen feos, un pepino y unas aceitunas negras. Todo mezclado y, oye, tan fresco y tan rico.

La receta del libro es libanesa, yo le he añadido cosas que le vi hacer a una alemana, a mi primastro Daniel y a una bruja. En un tuper te lo llevas al pinar, a la playa si hay suerte.
Buen provecho.

De profundis.

2009-08-11T15:24:00.005+02:00

Las gentes de tierra adentro vivimos con la eterna nostalgia del mar. Pero luego, en la orilla, nos sentimos desamparados. No sabemos interpretar las señales, el viento nos desconcierta, el salitre nos quema la piel. Los abismos no nos resultan del todo desconocidos, pero la profundidad de las aguas distorsiona las imágenes y los sonidos acuáticos nos desorientan.
Ir, mojarse lo pies. Volver y seguir añorando desde el páramo.

Y, tal vez en mitad del invierno, meter una mano en el bolsillo y encontrar unos granos de arena para querer volver.
Bellísima la película de Miguelanxo Prado.

El concursante

2009-08-07T22:25:00.001+02:00

Y ¿qué hacemos?, ¿guardamos los duros en un calcetín?, ¿nos echamos al monte? aissss...

Mano

2009-08-07T01:01:00.004+02:00

Imagina que una vez tuviste seis dedos en una mano.

Imagina que esa mano te hacía sentir, te dolía, te acariciaba, te curaba, te daba tortos si era menester.

Imagina que un día te amputaron el sexto dedo. Tu mano quedó tan bonita con sus cinco dedos. Te hacía sentir, te dolía, te acariciaba, te curaba, te daba tortos.

Imagina que, tiempo después, viste por ahí a tu sexto dedo. Ya no era de tu mano, no se sabe si era de otra, pero no era de la tuya. Entonces el muñón continuó doliendo. Y digo continuó porque siempre había dolido.

Imagina que esta noche hay casi luna llena y no puedes dejar de pensar en tu sexto dedo. Imagina.

Pues no es el caso.

A veces uno se enamora...

2009-08-05T12:15:00.003+02:00

...y lo hace sin remedio, perdidamente.
Entonces el objeto de amor se convierte en un cúmulo de gestos, movimientos, detalles que quisieras no se escapasen: ese minúsculo lunar en el dorso de la mano, ese gesto mecánico para subirse las gafas, esa carcajada sonora que te encandila, esas palabras que solo has oído de su boca. El mechón de pelo distraído sobre la frente pálida. La manera única en que pronuncia tu nombre. La sonrisa esquiva que le cruza la cara cuanto te sorprende mirando.
Cada instante a su lado se transforma en todo un acontecimiento para el recuerdo, en una postal a la que el tiempo se encargará de añadir destellos dorados.
Eso es amor y, fíjate bien, a veces dura solo un par de horas y después, todo se vuelve anodino. Fíjate bien, puede sucederte con cualquiera: un conferenciante feo, tu hermana, ese viejo amigo, la tendera que te vende el pan a diario, incluso con tu marido o un desconocido.

amor amor

2009-07-22T17:37:00.005+02:00

no hay muchas ocasiones heroicas para demostrar el amor.
cuando queremos activamente a alguien sentimos un resquemor que nos pide una exhibición, que nos pregunten, o que nos emborrachen para dar al interfecto una buena brasa sin remordimiento.
como los eventos propicios no abundan, nos agarra la abstracción de querer ser mejores.
a mí me vale con ampliar mis perspectivas. no hay nada en el mundo que me arrastre más que la pasión por criticar, no puedo simplemente callarme y dejar ser a las cosas por debajo de su nivel; así que el hecho de querer dar oportunidades, interesarme por lo que no me gusta a través de los ojos de los amados, me parece un gran sacrificio.
Hay dos ejemplos: el amor por transferencia y la revalorización de naderías:
Cómo no va a gustarte esa tercera persona que forma parte del amado?
o
Cómo no buscarle un nuevo color a esa extraña afición de tu sujeto?
Alguien a quien quiero me habló de su fijación por las tiendas de ropa de trabajo, y desde entonces estos escaparates ejercen sobre mí una poderosa fascinación. Las conclusiones a las que he llegado sobre el tema son demasiado bizarras, así que me las guardo: sólo diré que me siento más grande.

La cuestión es, ¿cómo quieres tú?

Moscas

2009-07-08T11:30:00.003+02:00

LAS MOSCAS

A un panal de rica miel

cien mil moscas acudieron,

que por golosas murieron,

presas de patas en él.

Otra dentro de un pastel

enterró su golosina.

Así, si bien se examina,

los humanos corazones

perecen en las prisiones

del vicio que los domina.

Samaniego

Para una noche de insomnio, genial Sendak

2009-07-03T12:37:00.000+02:00

Noche de San Juan

2009-06-23T10:20:00.002+02:00

Dicen que esta noche es buena para recoger hierbas, mirar a través de las puertas que se abren, aguzar los oídos y escuchar historias, hacer cruces en los árboles o cantarle a las plantas para que multipliquen su fruto. Es noche de fuego, pero también de agua, de aire y de tierra. Es noche para andar descalzos, salir a bailar con el canto de los grillos. O para acostarse como si fuera la última.
Haz lo que quieras esta noche, pero rápido, que será muy corta.

2009-06-16T18:21:00.000+02:00

via egoinstant

Cervezas templadas

2009-06-15T18:02:00.003+02:00

Compartir cervezas templadas sentados en un escalón teje amistades eternas. Amistades eternas que se disipan con el amanecer.

Cuando no se respeta el rimo que hace que los días se sucedan unos a otros, la madeja del tiempo se convierte en maraña y enreda todo lo demás: las palabras pronunciadas y las no dichas, las miradas de reojo y las que llegan de frente, las sonrisas y las carcajadas.

Aunque, algunas veces, a la luz del día y con el ritmo retomado, uno encuentra un hilo en la manga de su chaqueta y, al tirar, da con la maraña. Tirando, tirando, hace un ovillo y descubre que, sentado en un lugar más cómodo y con una cerveza ésta vez bien fría, las cosas se ven de manera diferente. Quizás más claras, o puede que más oscuras, no se.

Aun me debo algunas horas de sueño, ya tiraré del hilo si es menester.

La más grande

2009-06-01T20:36:00.000+02:00

Tan dramática, tan excesiva, tan genial...

2009-05-31T13:58:00.003+02:00

Durante años estuve segura de que, tarde o temprano, me toparía con el lobo por ese bosque.

Nunca sucedió: Si alguna vez anduve con un lobo por allí, fue porque yo misma le enseñé el camino. En algún caso, hasta le llevé de la mano.

TAC

2009-05-28T21:58:00.006+02:00

Dónde se esconde el colorín que puebla hoy las calles de ésta nuestra ciudad durante el resto del año, nadie lo sabe. Cuesta creer que volverá a ser la misma pasado mañana... Niños, perros, bicis, gente sentada en el suelo, música por todas partes, increíble.

Coincide justo con el momento estival en que las momias se quitan los pellejos y enseñan sus perlas y brillantes sin pudor. Es de mucha risa ver cómo se ofenden porque, por unos días, ya no son las reinas de la Acera Recoletos o la Plaza Mayor, la gente ya no se aparta a su paso temiendo rozar sus carísimos trajes. Con insolencia, se empeñan en atravesar interrumpiendo por los espacios donde trabajan los artistas piojosos, esos mismos por los que ellas, sin saberlo, se abonan rigurosamente al Teatro Calderón. La verdad, da gusto ver espectáculos en esta ciudad sin tener que soportar la sobedosis de perfumes rancios a la que te expones en el patio de butacas de nuestro teatro (es verdad, estos días te puede tocar aroma a hierba, pero parece que al aire libre es otra cosa)

Son esas señorongas de pelo cardado y llenito de laca que protestan porque la calle está tomada por vándalos y pijosos, me pregunto qué diferencia hay entre los cardados salvajes que les duran una semana y las rastas que, por cierto, ya no se llevan nada... Ambos peinados dan el mismo asquete, la verdad, eso de no lavarse el pelo en semanas es una cochinada, doy fe. Y esos señores de periódicos grapados bajo el brazo que farfullan insultos y aseguran que la calle es de todos cuando ven a la gente disfrutar; todos esos son los mismos que te garantizan el infierno si durante la procesión de viernes santo se te ocurre estornudar.

En fin, disfrutemos de las jipis monas con sus rastas al sol, de los morenazos de pantalón cagao, de esos guiris curtidos con gorras molonas y raídas, de la música, el arte callejero... total señora, son dos días, no se enfade que no es pa tanto. Y, además, al alcalde le gusta, o al menos eso dice en la primera página del programa del TAC.

Por cierto, hago un llamamiento público: hoy a las 8 de la tarde me ha asaltado un espectáculo en plena calle Teresa Gil que me ha dejado vuelta del revés. Cero atrezzo, nada de música, apenas unas pocas palabras murmuradas e ininteligibles, y una emoción brutal suministrada a puñetazos. Silence is sexy, no repiten ¿alguien lo ha visto?, ¿alguien sabe quién son? Impresionante. Menos mal qe, para desengrasar, de camino al coche me he topado con una banda de fulanos trajeados de rosa rocanroleando a todo volumen en plena calle Santiago

Y reporcierto, esta va por ti Saratustra, ya se que te provocaría más un post sobre las elecciones europeas, pero chica, para tocarte las bolas prefiero el teatro sin techo. A ver si te prodigas, hay quien no cree que seamos dos...

Canciones que no me acompañaron en mi boda, II

2009-05-11T22:01:00.005+02:00

Aunque ahora que lo pienso, es mucho más apropiada esta, dónde va a parar:

Años más tarde, el de las coletitas se zampó a Axel. Como dicen por ahí, no Slash, no G´n´R...

Hey sugar, take slow. En qué nos hemos convertido...

Canciones que no me acompañaron en mi boda

2009-05-11T21:52:00.001+02:00

http://www.youtube.com/watch?v=Bwu7ixmQk0c

Pues sí, si se hace la horterada, se hace al completo (no dejan copiar el vídeo los del yotube)

botones

2009-05-05T00:24:00.001+02:00

Hoy todo se consigue dándole a un botón.
Le das a un botón, y se enciende.
Le das a un botón, y cambia.
Le das a un botón, y se apaga.
Le das a un botón, y explota.

Cierra el Café España

2009-05-02T00:20:00.003+02:00

Y, ¿ahora qué hacemos?

http://www.nortecastilla.es/20090430/valladolid/cafe-espana-cierra-manana-20090430.html

Si tuviera tiempo, os contaría que casi todos los días de mi vida he tomado allí mosto con mi abuelo, allí estudié, casi nunca me emborraché, allí trabajo... pfff, esto sí es una tragedia.

Fronteras y veranos

2009-04-21T14:01:00.003+02:00

Así son las fronteras, uno nunca sabe si está de un lado o del otro.

Menudo temazo eh, de los que marcan un verano... Cuando las canciones y los veranos son como esta y como aquel, la resaca puede durar el invierno entero.

Cabecita, el enterrador.

2009-04-19T20:21:00.005+02:00

Cabecita, el enterrador, está enamorado de la camarera del San Juan. Ella no le hace caso.

Un día, a la hora del vermú, Cabecita le dijo a la camarera:

-Pues cuando te mueras, te he de tocar las tetas.

SOY GUAY, I LOVE TYPE

2009-04-14T22:33:00.004+02:00

Si no tienes un tipo de letra preferido, no eres moderno. Si no sabes lo que es una baseline, no eres moderno. Que no se diga que desde mamaquiersermoderna no hacemos nada para remediarlo, ponte las pilas con el tema si quieres tener conversaciones molonas con diseñadores gráficos gafipásticos y con creativas publicitarias cachondas. Antes muertas que anticuadas.

Con tu permiso Mel:

2009-04-09T13:04:00.004+02:00

Dice Mel http://melalcoholik.blogspot.com/ :

Cuando te consideras por encima de la historia que estás viviendo, la has cagado. Observa y calla. O si lo prefieres, observa y cuenta, pero como si tú no contaras demasiado.

Y a mi el parrafito en cuestión se me ha quedado reverberando en la cabeza. Este es de los que, cuando menos te lo esperas, sale a relucir y te desmonta un castillo recién armado...

Ángeles González-Sinde y los Oompa Loompa en mi cocina.

2009-04-07T21:21:00.004+02:00

Esta mañana me la he pasado leyendo el BOE en pantalla, eso quiere decir, sin la triste ayuda de un fosforito con que iluminar tan oscuro panorama. Lo peor es que lo he hecho casi por vicio.

A penúltima hora me he levantado y he ido a la cocina a husmear en el frigorífico. Allí me he encontrado a una tribu entera de Oompa Loompas. Capitaneados por Ángeles Gonzalez-Sinde (impecablemente vestida, como siempre) pelaban alcachofas y limpiaban champiñones. No me he sorprendido demasiado. Me he quedado apoyada en el quicio de la puerta escuchando su canción: hablaba de grasas saturadas y de las sobras de la barbacoa del domingo, de los kilos de más y de las dietas milagro, de la bicicleta estática que coge polvo en el trastero y de mi inmenso trasero. Ellos son así, de cualquier cosa hacen un temazo.

Cuando han terminado su inefable coreografía, he abierto el frigorífico y me he zampado sin piedad las chuletillas y la careta que guardaba en un plato de chapa desde el domingo. Luego me he limpiado los berretes, le he alabado el modelito a Ángeles, simpre tan mona, y he dejado que los Oompa Loompa terminasen su trabajo con las alcachofas mientras volvía a enfrascarme en el BOE.

No pienso volver a la cocina hasta la hora de cenar, quién sabe qué tramarán ahora la nueva ministra y esa pandilla de seres minúsculos.

Clotilde

2009-03-30T23:45:00.003+02:00

Una vez tuve una perdiz. Se llamaba Clotilde. Vivía en una jaula muy pequeña, casi no podía moverse.

Después de una semana alguien decidió soltarla, creo que porque la casa olía a pájaro. Montamos en el r5 familiar con la jaula en el maletero y Clotilde dentro. Al llegar a la larga carretera del páramo dejamos el coche en la cuneta y sacamos la jaula del maletero. Nos adentramos en la tierra recién arada y abrimos la jaula. Clotilde tardó en salir, y cuando lo hizo nos miró con esa cara de boba que tenía, y se quedó quieta, muy quieta. Miró a la ontanaza, nos miró a nosotros. Volvió a mirar no se sabe dónde y entonces empezó a esponjarse, cada vez más. Sacudió las plumas, extendió sus alas y alzó un torpe vuelo hasta perderse en el horizonte.

Volvimos a la cuneta, montamos en el r5 y dejamos la jaula vacía en el pajar de mi abuelo. Cuando volvimos a casa ya no olía a pájaro y, desde entonces, siempre que pasábamos por el páramo yo pegaba mi nariz a la ventana a ver si veía a Clotilde. Nunca más la vi... a no ser en la cazuela de mi abuela cuando mis tíos volvían de caza...

Jimmy Liao tenía un pez, y mirad lo que pasó:

Como no hice la comunión...

2009-03-30T23:03:00.004+02:00

Como no hice la comunión, nunca me regalaron esta nancy.
Como no hice la comunión, no tengo un buen reloj.
Como no hice la comunión, no bebí vino hasta los 13 años.
Como no hice la comunión, mi tía mercedes no me regaló una medalla.
Como no hice la comunión, no se andar en patines.
Como no hice la comunión, tuve que jugar con los walkitalkis de mi primo.
Como no hice la comunión, no desarrollé mi oído musical gracias a un casio-pt.
Como no hice la comunión, nunca me peinaron con tirabuzones.

Cualquier día confieso mis pecados, me hago tirabuzones y os jodo a todos: tendréis que regalarme la nancy, y en e-bay costará un huevo; comprarme un buen reloj, que sea sumergible; darme de beber hasta emborracharme, advierto que hoy no será solo a base de culines de los vasos de los mayores; colgarme una buena medalla, la quiero tamaño Public Enemy. Además seréis responsables de que me rompa la crisma con los patines, y os acribillare con mis melodías de casio-pt.

Cualquier día.

Un poco de respeto

2009-03-30T00:09:00.002+02:00

Si digo que soy negra, es que soy negra. Amenazo con una seria oleada de negradas para reafirmarme.

2009-03-24T21:53:00.001+01:00

oscuras golondrinas

2009-03-23T21:39:00.010+01:00

Pues sí, así es. Cada una tiene sus monstruos, y ha de lidiar con ellos como buenamente pueda.

A mí hoy me toca pelearme nada más y nada menos que con el triste de Bécquer... y mira que no tengo yo día para oscuras golondrinas eh, pero he estado toda la tarde leyéndole y parece que a este señor le persiguió una recua de monstruos toda su vida.

Yo espero ir dando esquinazo a los míos... aunque luego me encuentre con otros. Tratándose de monstruos, cuanto más viejos y más conocidos, peor. Aunque luego se les coge cariño, y se les alimenta. Es que se te enroscan a los pies en los días de lluvia, y hasta abrigan un poco cuando sopla el viento; luego da pereza echarles, y siempre viene uno nuevo que hace buenos a los viejos...

Hoy como ayer, mañana como hoy,

¡y siempre igual!

Un cielo gris, un horizonte eterno

y andar... andar.

Moviéndose a compás como una estúpida

máquina el corazón:

la torpe inteligencia del cerebro

dormida en un rincón.

El alma, que ambiciona un paraíso,

buscándole sin fe;

fatiga sin objeto, ola que rueda

ignorando por qué.

Voz que incesante con el mismo tono

canta el mismo cantar,

gota de agua monótona que cae

y cae sin cesar.

Así van deslizándose los días

unos de otros en pos,

hoy lo mismo que ayer... y todos ellos

sin gozo ni dolor.

¡Ay, a veces me acuerdo suspirando

del antiguo sufrir!

¡Amargo es el dolor, pero siquiera

padecer es vivir!

Gustavo Adolfo Bécquer

VIVA LA SALIVA

2009-03-19T21:45:00.004+01:00

la quietud histérica de la oposición crea monstruos.
he visto en las noticias una cosa tan apasionante como horrorosa: el balón intragástrico. es una pelota que se mete en el estómago deshichada, una vez dentro te la llenan de líquido y así, llena de balón de suero, no tienes hambre. lo que me ha hecho pensar es la idea de cómo sería mi vida sin tener hambre, y de ahí a la batalla entre el superyo, el ello y a la ausencia del yo que tan estupendamente había llevado hasta que la violencia de mis impulsos empezó a no ser compatible con mis aspiraciones.
¿cómo sería no tener hambre? ¿cómo sería no querer matar o no querer cazar? ¿cómo sería no tener que estar apretando los dientes para sobrevivirme? ¿no luchar? monstruos, lo que yo te diga. pa lo que da el telediario hija.

naturaleza viva, naturaleza muerta

2009-03-12T18:39:00.001+01:00

Naturaleza viva y naturaleza merta. Sí, pero ¿quién es quién? A veces, las apariencias engañan.

Luna de marzo

2009-03-10T21:05:00.002+01:00

¡Luna llena, luna llena,
tan oronda, tan redonda
en esta noche serena
de marzo, panal de luz
que labran abejas blancas!
Antonio machado

Conejílopes, por fin

2009-03-09T18:40:00.005+01:00

Por fin, lo encontré:
Amigos, amigas, ¿la primavera os sienta regular?, achuchadle a la tecla y listos para disfrutar:

Subes y bajas, la vida es así, menos mal que hay conejílopes aquí :)

Ya se poner vídeos

2009-03-08T23:02:00.002+01:00

Y este primero es para tí Cobain, porque siempre que paso por tu casa encuentro algo bueno para escuchar.

Vermúuuu

2009-03-07T15:24:00.005+01:00

Todo el mundo a tomar el vermúuuuuu, que hace un día espléndido. Deja las noches para el invierno y sal a disfrutar del día. Saca las chupillas de entretiempo y entregate a la alegría. Que en esta tierra seca la primavera es un espejismo, en dos días vuelve a helar y en 8 sale un sol de justicia que no te deja ni respirar.

Feliz fin de semana, feliz vermú.

Broza Fetén, de Julio Falagan

2009-03-04T11:06:00.002+01:00

http://juliofalagan.blogspot.com/

Mirad qué artistas hay en mi pueblo, oye. No os perdáis a este mozo y sus instrucciones de cómo exponer en Arco, es de mucha risa.

había una vez

2009-02-17T18:21:00.003+01:00

Había una vez un niño que se aburría con su abuela en misa, así que dio en meterse cacahuetes por la nariz. Al salir de misa su abuela se dio cuenta y de un torto se los sacó.

Al cabo de unos días, mientras todos dormían, hubo un incendio en casa del niño. El olor del humo despertó a toda la familia menos al niño, que por meterse cacahuetes por la nariz se había quedado sin olfato.

Y el niño se murió.

2009-02-16T22:32:00.002+01:00

El mal de lunes solo lo cura un martes.

Cosas que me gustan mucho y hago poco: el vermú

2009-01-28T21:45:00.005+01:00

El vermú, qué gran bebida, qué gran costumbre, qué buen momento del día. Porque vermú es todo eso y más.

Y lo hago bien poco, con lo que me gusta. Lo bebo poco, y lo vivo poco. Pero cuando me lío, me lío.

Me gusta levantarme no muy tarde, dejar el cocido preparado, ducharme y pintarme el ojo. Coger el coche e ir hasta el pueblo de al lado. Allí viven mis primos, los reyes de la noche. Si hay suerte y no llegamos muy tarde puede que aun no se hayan recogido. Pero si no, da igual, porque su hermana, la reina del vermú, sale a cogerles el relevo. El caso es que llegue a la hora que llegue tengo un primo o dos dispuestos a darme de beber. Y el resultado es siempre el mismo: me toca volver a casa por el camino del río, a las 6 de la tarde y como un cesto; y el cocido se queda para comer el lunes. La siesta correspondiente es gloriosa.

Recuerdo grandes vermús en mi vida, siempre ligados al exceso: panzadas de gusanitos, gominolas y mosto en el casino de Sinfo cuando era pequeña. Gambas cocidas a tuti plen con cocacola, con mi madrina en la preadolescencia. Zuritos reconstituyentes hasta espantar la resaca en las fiestas del pueblo, en la postadolescencia. Aun recuerdo el susto que se llevó mi amiga Marian la cazallera cuando le dije que habíamos quedado a tomar el vermú: "quillaaaa, y yo me tengo que bebé esooo, ca mi no me guhhhtaaa, yo soy má de servesitaaa".

Y es que lo bueno del vermú es que cualquier cosa que quieras tomar está bien vista, el tiempo se detiene: es domingo pero parece sábado, y si lo tomas en sábado el fin de semana se alarga como un chicle (o como un calamar a la romana, para ser más propios).

Un día de estos me cobro lo que me debo y me voy a la Latina como los modernos, a hincharme a mojitos con las chatis, ¿te apuntas?

LITTLE MERMAID

2009-01-25T11:05:00.005+01:00

SARATUSTRA.

Pues sí, de adolescente me flipé con la sirenita. Cuando ví su melena roja ondeando baaaajo del maaar, tuve una revelación: yo era pelirroja, y nunca me había dado cuenta. Evidentemente, siempre lo había llevado dentro, pero había nacido en el cuerpo de una morena y ya se sabe, la naturalidad está sobrevalorada, aunque ese lastre mental también me lo sacudí pronto. Tras muchas peleas con mi difunta madre (decir difunta lanzando un beso al cielo), a los 18 exactamente me dejó teñirme el pelo, el mismo día en el que me llevó al bingo. Sorprendentemente, mi primer tinte fue morado (edad jodida, proclamo...), pero enseguida entré en razón y me planté un buen melenón pelirrojo. Y así sigo.
Cuando he tenido crisis chungas siempre he creído ser rubia, por que te da un no-sé-qué que te crees con más derechos y te vienes arriba, te eriges en falso ídolo y exiges que se te idolatre. Sólo diré que en mi última rubiez decidí que no pagaba una copa, y fue muy fácil. Gran actitud, pero al final el ser sintético y verdadero se impone, y mi naturaleza contranatura sale a la luz. Pestañeos, was-was melena roja, es el poder. La Junta debería financiarme los tintes.

CUNETAS II

2009-01-22T23:27:00.008+01:00

En comentarios al post anterior, el de las cunitas, Cobain equipara echar una meada a cambiar una rueda. Seguramente es un hombre, ni echar una meada ni cambiar una rueda son asuntos fáciles para una mujer. Y en el caso de la rueda, para un hombre TAMPOCO.La semana pasada pinchamos. Viernes, a punto de llegar a casa. Una empanada para no cocinar, comer y echarnos una rica siesta. Buen plan.

A 3 kilómetros del desvío de la autovía que lleva a mi casa, ptapttpatpa, un ruido raro nos dice que algo no va bien, y antes de que nos de tiempo a elaborar hipótesis, zas, el pinchazo.

Nos arrimamos a la cuenta, buscamos el chaleco amarillo (madre mía, qué color), sacamos los triángulos y, ale maja, vete a ponerlos mientras yo voy sacando la llave. Da pánico caminar por la autovía, nunca lo había hecho y es terrorífico, te sientes indefensa, minúscula y vulnerable. Pongo un triángulo y el otro me lo pego al cuerpo por si acaso. Cada vez que pasa un camión me entra cagantina.

Y mientras tanto, el hombre empieza a sudar. No es tan fácil ¿eh?, oye llamamos al seguro y ya está.

Cómo vamos a llamar al seguro hommmbre, pero si esto se hace en un momento y la grua tarda un montón.

Pasa un momento. Pasa otro y otro y cada vez suda más. Para un coche normal y se bajan dos guardiaciviles. El sudor mana con más fuerza (es el efecto que nos produce la autoridad cuando está cerca)

Buenas, ¿necesitan ayuda?

Pu-e-s-sí, la lla-llave es ma-mala y se dobla sin me-near la tuerca.

La de la guardiacivil es aun peor.
Pues nada, llamen al seguro o lo que quieran, nosotros, si no necesitan nada más, nos vamos.

... Y nos dejan allí, tiraos en una cuneta.

Oye, llamamos al seguro ya o qué. Mira, mientras esperamos nos leemos el jueves y nos comemos la empanada, no puede ser mejor.

Que nohombreno, si esto se tiene que poder, es muy fácil, qué vamos a llamar al seguro ni ná.

Y venga a darle patadas a la llave ya dobladísima. Una llamada providencial de mi cuñao el de michelín, y en un momento se presenta en el kilómetro exacto de la autovía donde estamos tiraos. Saca la llave buena, y tras otro poco de sudar y de cambiar el gato ese tres veces de sitio, por fin cambian la rueda y echamos a andar hacia casa.

Claro, con buena herramienta, ¿ves como no hacía falta llamar al servicio técnico?, y ¿te habrás fijado cómo se hace por si te pasa algún día?

Mira, habiendo profesionales que se dedican a eso, no hay por qué cometer intrusismo, ¿qué necesidad tengo yo de andar sudando y manchandome las manos de grasa?

Amigos, mancharse de grasa y oler a choto no es sexi. No se es menos hombre por reconocer que no se sabe cambiar una rueda, no pasa nada, no te quedas impotente ni te encogen las pelotas.

CUNETAS

2009-01-19T20:16:00.002+01:00

Las cunetas son lugares inhóspitos, poblados por latas de redbull apachurradas, cardos borriqueros, plásticos deformes, caracoles secos, y toda clase de objetos insólitos. Son lugares siniestros, parecen hechas para ser el escenario de una tragedia.

Eugenio

2009-01-18T23:17:00.004+01:00

En mi pueblo los pastores gastan la siguiente equipación:

Una manta buena, una cayada, fiambrera con torresnos, y una bota de vino corriente. Y, si se es de cierta categoría, un burro o una mula, y un transistor.

Precisamente por ser un pastor de categoría y tener radio desde casi siempre, Eugenio se ha ganado una sección en "A vivir que son dos días". Sí, una sección para el solito en una radio nacional, y no cualquier radio ni cualquier programa.

El caso es que un día se abrieron los teléfonos para no se qué, y Eugenio ni corto ni perezoso (porque no es ni lo uno ni lo otro) llamó para dar su opinión. Y, oye, lo hizo con tal desparapajo y resolución, que Montse, la presentadora, le pidió permiso para llamarle de vez en cuando.

Ahora todos los domingos Monste llama a Eugenio en riguroso directo y comentan la actualidad, o Eugenio le cuenta cosas de la vida en el pueblo a Monste y a sus leídos invitados.

-Buenos días Eugenio

-Qué tal Monste, maja

Y así charlan de lo humano y lo divino y, la verdad, a mí me da mucho gusto escucharle.

Hoy Montse le ha preguntado a Eugenio cómo había amanecido el día en el pueblo, y Eugenio le ha dicho que el día estaba mimoso y criador.

Yo le he entendido, o eso creo, pero no tengo mucho mérito porque nací aquí al lado y paso muchas horas bajo el mismo cielo que Eugenio el pastor. Pero me pregunto qué habrá entendido un señor de Murcia que nunca ha visto amanecer una mañana de domingo de enero aquí, en el páramo. O qué siente cada domingo al escuchar en la radio el nombre de su pueblo mi tía la soltera, que vive en Plama desde hace mil años y no se acueda del ruido que hace un rebaño cuando el pastor le lleva de vuelta al aprisco.

peligros del mar... y del nudismo

2009-01-18T19:48:00.005+01:00

SARATUSTRA.

me siento en la necesidad de compartir otra de mis numerosas experiencias al borde de la muerte. en este caso, estaba de fin de semana en un pueblecito de santander con mis amigas Verónica y Lucía. En este pueblo, de cuyo nombre no consigo acordarme, hay una playa tan chiquetita que el baywatcher iba a ratines y, por supuesto, cuando fuimos nosotras no había absolutamente nadie... la soledad, en términos estivales, significa sacarse fuera el tetamen; no me digas por qué, porque por mucho que digan algunas NO es cómodo llevarlas colganderas. el caso es que Lucía sufría de uno de sus ataques de jipismo y, con gran habilidad, se fabricó unos trastos para hacer malabares con arroz y calcetines. Dado el gran aprecio que siento por mi nariz, opté por alejarme de las bolas volanderas y acompañar a Vero a nadar... ay peligroso mar del norte! ay traicionero! en 5 minutos, no hacíamos pie y no éramos capaces de volver a la playa. nadábamos con todas nuestras fuerzas, alimentando nuestra angustia la una en la cara de la otra, luchando contra un agua que no se entendía de lo tranquilo que parecía. conseguí clavar un pie en el fondo y en 20 minutos llegamos a la playa, donde las lolas de Lucía acompañaban los movimientos de las pelotitas de arroz como si nada, ajenas a la tragedia. Mira que se lo explicamos con gesto desencajado, y creo que no llegó a entender que realmente nos habíamos visto muertas. Por cierto, le preguntaré a Verónica, pero creo que ir sin bikini no ayudó con la resistencia del agua. Creo que mis descomunales tetas estuvieron a punto de llevarme a la tumba.

PROVINCIANAS

2009-01-15T21:40:00.004+01:00

Anda, anda, mirad cómo han empezado el año las gandulas de las Provincianas:

Y Dios pobló la Tierra con espinacas, coliflores, brócolis y todo tipo de vegetales para que el Hombre y la Mujer pudieran alimentarse y llevar una vida sana...
Y Satanás creó a McDonald's, y McDonald's creó el Big Mac.
Y Satanás dijo al Hombre: "¿lo quieres con patatas y Coca-Cola?"
Y el Hombre dijo: "Sí, y en tamaño grande".
Y el Hombre engordó...
Y Dios dijo:"Haya yogur para que la mujer conserve la silueta que he creado con la costilla del hombre"
Y Satanás creó el chocolate.
Y la Mujer engordó...
Y Dios creó las ensaladas y el aceite de oliva.
Y vió que era bueno...
Y Satanás hizo el helado.
Y la Mujer engordó...
Y Dios dijo:"Os he dado frutas en abundancia que os servirán de alimento"
Y Satanás inventó los huevos con chorizo.
Y el Hombre engordó y su colesterol malo se fue por las nubes.
Y creó Dios las zapatillas deportivas y el Hombre decidió correr para perder los kilos de más.
Y Satanás concibió la televisión por satélite.
Y agregó el mando a distancia para qué el Hombre no tuviese que cambiar de canal con el sudor de su frente.
Y el Hombre aumentó de peso.
Y Satanás dijo a la Mujer: "Son apetecibles a la vista del Hombre unos aperitivos"
Y la Mujer le acercó al hombre patatitas fritas, aceitunas, galletitas saladas, cortezas, queso y una cervecita.
Y el Hombre, aferrado al mando a distancia, comió los aperitivos, que eran abundantes en colesterol.
Y Satanás vió que era bueno...
Y el Hombre llegó a tener las coronarias obstruidas.
Y dijo Dios:"No es bueno que el hombre tenga un infarto"
Y entonces creó el cateterismo y la cirugía cardio-vasclar y las unidades coronarias.
Y Satanás creó...la Seguridad Social.
Y dijo Dios:"¡anda y que os den por c... a todos!"
Y en eso andamos....

Y si queréis más de Provincianas in the Capy: http://www.provincianas.blogspot.com/

2009-01-14T22:11:00.004+01:00

Pero vamos a ver, ¿el fútbol no era los domingos?. Joder, es que ahora cualquier día es bueno para dar el coñññazo. Y encima las pelis de Jacki Chan parece que las regalan oye, que no habrá pelis buenas pa poner un día cualquiera, pues no; si no es el chino este que se descojona en pleno momento dramático, es el Vandam ese que parece que le han metido una vara por el culo y no le han explicao lo que es un guión. Y del Estiven Sigal ni hablamos... oissss. Encima se ha muerto el Duque y mañana no me podré vengar de mi marido... Mira que si me falla el ruter me voy a la cama sin cenar eh.

Perdonen las disculpas, ya se que debo desintoxicarme de la tele, pero todo a la vez no puede ser: comer menos, fumar menos, salir menos... menos mal que chingar es más (disculpen otra vez)

Fin de fiesta

2009-01-11T01:30:00.005+01:00

Se apagan las luces, y cuando sales las de verdad llevan rato encendidas.

La mentira se viene abajo y deja paso al firme asfalto mojado por la lluvia, es lo único que queda de brillante en la cuidad.

Sin embargo, la sensación de irrealidad es tan palpable como tu mal sabor de boca.

Tras intentar dormir junto a un cuerpo aun caliente, la ducha parece reparar todos los males. Pero al caer de nuevo la noche, te sobreviene la nostalgia. Nostalgia de no se sabe bien qué, es algo así como echar de menos a un desconocido con el que apenas cruzaste dos palabras; nostalgia de la euforia de una canción que podrás escuchar siempre que quieras, pero que ya no será igual; nostalgia de esa charla banal e intensa, sin sentido pero con sentimiento, irrepetible.

Entonces quisieras haber prolongado lo improlongable, haber exprimido lo inexprimible... o te arrepientes de haber desatado de nuevo a la fiera, que ahora deberá volver a su ser de manso gatito que se alimenta de wiskas y ronronea en el regazo de la vida diaria. Sin maullar muy alto.

Delirios de luna llena al fin.

Ah, y que quede bien clarito: no me gustan los gatos, la luna me tiene un poco harta, y la mezcla de las dos cosas apesta... pero la noche ha salido así y hoy me toca resignarme. Ya me resistiré mañana si es menester.

Ande, ande, ande

2008-12-26T21:15:00.006+01:00

Casi todas las nochebuenas la cocina de mi casa se llena de fantasmas. A veces ayudan a hacer la cena, pero otras enredan entre los pucheros y agrían todas las salsas.

Muchos fantasmas tienen nombre y apellidos, algunos mis mismos apellidos. A otros no los conozco, pero se empeñan en sentarse a mi mesa y hay que darles de cenar igual que a los demás.

No todos los fantasmas pertenecen a muertos, algunos son de gente viva. Y no todos los fantasmas son igual de escandalosos, algunos no sabes que han pasado por allí hasta después de varios días, o meses, o nunca.

Y esto que pasa en mi casa casi todas las nochebuenas no es nada raro, si prestas atención puede que hayas dado de cenar a unos cuantos antes de ayer mismo.

La ilustración es de Siro López. Y, por cierto, los fantasmas de este año se han portado muy bien.

Fun, fun, fun.

2008-12-17T23:15:00.002+01:00

Dicen que si te sumerges lo suficiente todo se queda en silencio. Y que, acomodado en el silencio, la realidad comienza a vibrar y muestra su verdadera faz.

Es cuestión de milímetros dicen.

Si supiera por dónde se adentra uno en los abismos, si supiera tal vez podría optar por bucear. Mientras me decante por el ruido me tendré que estrellar... aunque a veces duelen los golpes cuando el impulso te empuja a buscar.

Retomando antiguos placeres

2008-12-17T23:01:00.003+01:00

La maleta llena de camisetas limpias, el pelo recién lavado, los vaqueros más gastados y la sudadera de los domingos.
El depósito lleno a rebosar, la calefacción bien encendida y un montón de cedés en el asiento del copiloto.
Y largas carreteras nacionales surcando un páramo casi helado. Cielo azul sembrado de nubes grises y, al fondo, un claro de sol que brilla contra el cristal de mis gafas nuevas.
Cientos de kilómetros por delante. Para cantar, para fantasear, para charlar conmigo misma y mis incontables y viejos amigos invisibles. Para crear y recrear pensamientos, para recordar sin cordura.

Amasar

2008-12-15T13:14:00.004+01:00

Amasando me he pasado el fin de semana. Traigo un montón de aromas de recetas viejas y nuevas, reencuentro y descubrimiento de sabores. Confirmo que algunas cosas no me gustan, me reafirmo en las que me gustan y, al fin, vuelvo a dudar de todo.

El último brindis siempre es por las dudas.

2008-12-08T22:29:00.003+01:00

Ni jaulas ni peceras, cada noche la última, cada mañana la primera. Nuestra sábana, almidón de pasión, mi bandera.

Lo dice el Lichis, inspirado por el Subcomandante Marcos. Lo dibuja Roger Olmos.

Retomando lecturas adolescentes III

2008-12-04T11:52:00.009+01:00

No es que carezca de sentido de culpa, pero la verdad es que no me atormento. Las sensaciones llegan y se van, son aves migratorias, y cuando vuelven, si vuelven, ya no son las mismas. Se fueron frescas, espontáneas, recién nacidas, y regresan maduras, inevitablemente programadas. Entonces ¿a qué ahogarse en el deber? El deber, igual que el dolor (¿o será otra filial del dolor?) es un cepo. Esto hay que saberlo de una vez para siempre, si queremos que su gesto amargo, rencoroso, no nos sorprenda o no nos frustre.

Benedetti, Despistes y franquezas

Este libro tiene dos historias. Yo misma me lo compré, y de su relato Vaivén hice un regalo para mi novio el sobrio. Escribí los fragmentos del texto a mano sobre cartulina negra, lo ilustré con un collage de la enciclopedia del sexo que regalaban por fascículos en El País, lo encuaderné como buenamente pude... y como una gilipollas se lo regalé. Supongo que le gustó, supongo que nos pegaríamos un revolcón a la salud del uruguayo y de los fotógrafos de El País. Y digo como una gilipollas porque el novio siguió igual de sobrio y yo no me quedé con una copia del trabajito manual de instituto.

Y, enlazando con la segunda historia, hoy me gustaría saber qué textos seleccioné por aquél entonces con la cochina intención de conmover a un sobrio. Tampoco puedo ir a mi ejemplar del libro, porque ese lo perdí. Hay un dicho que reza que los libros son muy orgullosos, cuando se prestan ya no quieren volver. Eso le pasó al mío. Y se a quién se lo presté, y le pedí que me lo devolviera pero nunca lo hizo.

Cualquier día me caliento y cuelgo aquí una lista de libros y camisetas prestados y no devueltos, mecachisenlosmengues. Es broma. Quién pierde un libo o una camiseta, gana un recuerdo indeleble del sitio o la persona donde lo perdió (salvo que la camiseta se haya visto reducida a trapo para limpiar los cristales... eso es una humillación)

Grandes preguntas de la humanidad (rosa)

2008-12-03T22:58:00.007+01:00

Cuando llevas coletas, u horquillas, o una gorra durante mucho rato y te lo quitas, duele. Duele el pelo.

¿Tienes pelochos en los dedos gordos de los pies?, ¿te pasa lo mismo a veces?

¿Por qué?, ¿Por quéee?, ¿Por qué?

Tienes pelochos en los dedos gordos de los pieees como todo el mundo, confiesa.

Retomando lecturas adolescentes II

2008-11-30T22:27:00.003+01:00

Desde esta hora me declaro libre de todo límite y de toda línea imaginaria,
voy a donde me plazca, soy mi señor total y absoluto,
escucho a los demás, considero lo que ellos me dicen,
me detengo, investigo, acepto, contemplo; dulcemente, pero con innegable voluntad, me liberto de las trabas que quieren retenerme.
Walt Whitman

Esta lectura me la recomendó un profesor enorme, de tamaño por lo menos. Me enseñó algunos trucos y a degustar a Shakespeare y la tragedia griega, más que suficiente. A veces nos hacíamos reír mutuamente; y cuando se enfadaba conmigo por modorra, siempre fui muy modorra, me invitaba a pastas rancias. Aun me da la risa cuando nos cruzamos por el barrio.

PARADOJAS DE LA VIDA (no las de Tele5)

2008-11-21T01:14:00.006+01:00

PARADOJA DE RUSSELL:

llamemos M al "conjunto de todos los conjuntos que no se contienen a sí mismos como miembros". Es decir:

M=[x: x no pertenece a x]

Según la teoría de conjuntos de Cantor, la ecuación (1) se puede representar por

Para todo x, x pertenece a M, sí y solo sí x no pertenece a x

Es decir "Cada conjunto es elemento de M si y sólo si no es elemento de sí mismo". Ahora, en vista de que M es un conjunto, se puede substituir x por M en la ecuación (2), de donde se obtiene

M pertenece a M, sí y solo sí M no pertenece a M

Es decir que M es un elemento de M si y sólo si M no es un elemento de M, lo cual es absurdo.

PARADOJA DEL MENTIROSO:

“Esta oración es falsa”:
Si suponemos que esa afirmación es verdadera, entonces lo que dice es verdadero. Ya que la oración afirma que es falsa, entonces debe ser falsa. Por tanto, si suponemos que es verdadera, alcanzamos una contradicción.
Si suponemos que la oración es falsa, entonces lo que afirma debe ser falso. Ya que afirma que la oración es falsa, entonces la oración debe ser verdadera. De nuevo, si suponemos que es falsa, alcanzamos una contradicción.

PARADOJA DEL BARBERO:

En un lejano poblado de un antiguo emirato había un barbero llamado As-Samet diestro en afeitar cabezas y barbas, maestro en escamondar pies y en poner sanguijuelas. Un día el emir se dio cuenta de la falta de barberos en el emirato, y ordenó que los barberos sólo afeitaran a aquellas personas que no pudieran hacerlo por sí mismas. Cierto día el emir llamó a As-Samet para que lo afeitara y él le contó sus angustias:
-- En mi pueblo soy el único barbero. Si me afeito, entonces puedo afeitarme por mí mismo, por lo tanto no debería de afeitarme el barbero de mi pueblo ¡que soy yo! Pero si por el contrario, no me afeito, entonces algún barbero me debe afeitar ¡pero yo soy el único barbero de allí!
El emir pensó que sus pensamientos eran tan profundos, que lo premió con la mano de la más virtuosa de sus hijas. Así, el barbero As-Samet vivió por siempre feliz.

SE BUSCA (preferentemente muerto)

2008-11-21T00:16:00.008+01:00

Perombreporrrdiosss.

Ya, ya se que no debería andar perdiendo el tiempo con estas cosas terribles y perniciosas, pero una tiene sus debilidades (y no son pocas, creedme). El protagonista de esta serie infame me rechifla, y la peliroja también.

Pero es que lo del fulano de la foto y el guionista que le da voz no tiene nombre. Mejor dicho, sí, sí tiene nombre, la mala bestia esta se hace llamar El Pertur. El Pertur, no el Chuli, ni el Pai, ni el Cabra. Pertur.

Y El Pertur en cuestión, está deseando repartir cabezazos a troche y moche, si no arrea un par de ellos por capítulo por sus muertos que revienta. Hoy ha tocado fondo, ¿sabéis qué le ha dicho a la pelirroja?: Deja los negocios para los que tenemos pelos en los güevos!!! Madredelamorhermosooo... menos mal que mi amiga Violeta es más lista que yo, y no pierde el tiempo consumiendo esta basura, que si no sus bonitas gafas de ver el mundo habrían saltado en añicos.

Me voy a la cama. De mala leche y con cargo de conciencia: me he tragado el capítulo entero y me ha sentado mal que se terminara; me he cenado todos los pimientos rellenos y es que tratándose de zampuñar todo me viene bien...

Solo una cosita más: ¿alguien puede explicarme qué sentido tiene el programa que echan después? Nada más lejos de la paradoja de Russell... pero joder, si el concursante miente se le pilla la verdad, si dice la verdad se le ve el plumero, y si se planta se le pilla la verdad y se le ve el plumero... no entiendo nada, Glorichi pordios dí algo.

Me voy a la cama (de mala leche, por boooba).

OLIVIA ESTÁ DE ESTRENO

2008-11-19T00:00:00.005+01:00

¿A que nunca te han regalado una ducha?, pues corre, ve a vistar a Olivia, ella te la regala http://oliviasoapblog.blogspot.com/. Estrena una página monísima, y ofrece jabones la mar de lujuriosos... yo ya los he probado y son buenos de verdad, tienen todo lo que pone en la etiqueta y nada de lo que no pone. Y es que lo empaqueta todo tan bonito, y con tan buenguhhhto, que solo por recibir uno de esos paquetes un día cualquiera merece la pena.

Joe, ahora que lo veo, da cosica ver los jabones tan monos al lado de los garbanzacos del post de ayer... por cierto, hoy he comido pimientos rellenos y he cenado croquetas, mañana lasaña...

Las sobras de las sobras

2008-11-17T22:00:00.004+01:00

Mi padre dice que los niños de antes eran más bajitos porque comían muchos garbanzos, yo digo que si por mí fuera comería cocido una vez a la semana, por lo menos.

Ya os he hablado de la paella de cocido, la receta cuelga de un post que podéis encontrar por ahí abajo. Y es que las sobras del cocido son un regalo de los dioses, por eso hace un par de semanas nos compramos una olla más grande, para que sobre siempre.

Repetir cocido siempre viene bien, pero si eres de los que gustan de la variedad, con las sobras puedes hacer arroz, o una exquisita pasta de croquetas. El secreto de esta pasta lo guarda celosamente mi marido, es herencia familiar. A mí como conyaciente suya se me ha legado la receta, pero el truco debe estar en los genes ya que cuando yo la hago no es lo mismo: qué trama de texturas, qué equilibrio de sabores... ay omá qué rico. Pero lo mejor de todo es el amplísimo abanico de posibilidades que se abre: puedes utilizarla para hacer las clásicas croquetas, unos pimientos rellenos que no podrás probar en ningún sitio, una lasaña con un toque sibarita, transformar una humilde tortilla francesa en bocatto di cardinale... o a cucharada limpia. Esta noche en mi cocina hay una fuente repleta, tengo que pensar qué hacer con ella, de momento no veo la hora de que se enfríe un poco, terminar de escribir este post y correr a rebañar la cazuela...

2008-11-13T19:45:00.005+01:00

No es que ya sea navidad en el corte inglés (que lo es), es que así traigo la cabeza después del bombardeo conceptual al que me he sometido esa semana. Voy a sentarme en el sofá a ver si cuando se posen todos los copos ha quedado algo...

Horror en el hipermercado

2008-10-30T13:11:00.006+01:00

De qué me sirve hacer la lista de la compra si luego me la olvido en casa.

De qué me sirve colocar las cervezas y el agua en el fondo del carro para que no aplasten las verduras, si al pagar salen al final y terminan aplastándolo todo.

De qué me sirve aparcar justo a la puerta si luego a la salida no encuentro el coche y me recorro medio párking.

De qué me sirve hacerme la moderna si cuando me dicen cuánto es, no puedo evitar repetir el comentario del anterior y posterior de la fila: "joder, 100€ y no llevo nada".

Hacía tanto que no iba a la compra que, por un momento, me he sentido alienigena. Lo próximo lo compro donde la Maricarmen.

Ya ves, unos días a ras de aire, otros a ras de suelo. Así es la vida amigos.

Por cierto, ¿alguien sabe a qué endiablada estrategia de márqueting cochino responde que los carritos escoren pa un lao y den unos calambrazos del copón? Recorrer el párking electrocutada perdida, luchando porque el carrito y los adoquines del suelo se pusieran de acuerdo, mientras trataba de encontrar el coche bajo el viento y la lluvia, fue una odisea.

Viento loco

2008-10-28T18:50:00.006+01:00

Hoy se hace imposible mantener los pies en el suelo, pero con este viento tampoco se está tan mal a ras de cielo.

2008-10-23T12:32:00.002+02:00

Por cierto, para los silenciosos amigos de los libros que de vez en cuando pasean por aquí sin dejar rastro: ya sabéis que he dejado de ser librera ¿no?. Ahora crío ranas en los charcos, y puedo tomar café de vez en cuando, si nos cruzamos os invito a uno; y si no nos cruzamos buscadme en un charco de ranas y venid a invitarme.

HUEVOS EN FÁRFULA

2008-10-23T11:54:00.004+02:00

A pesar de que la cuestión no ha suscitado demasiado interés, no me resisto. Al fin, para qué está esta ventana sino para petardear agusto y no resistirme...

Pues no, no es un susto de cojones. Tampoco una rica receta.

Cuando la Usa era pequeña hacía algunas picias. Sospecho que sigue haciéndolas ya de mayor, pero lo oculta muy bien la jodía. Pues sí, una de sus preferidas consistía en salir al corral a última hora de la noche con la escusa de ir a "hacer de cuerpo" (no había servicio, no es que fueran pobres, es que eran otros tiempos). En esa casa las gallinas andaban sueltas, no como en la otra que estaban metidas en un gallinero, así que no le resultaba nada fácil atrapar a una en la semi oscuridad. Cuando ya tenía al pobre animalico inmovilizado en su regazo, sin piedad le metía el dedo en el culo. Bueno, en el culo, en la cloaca, ese agujero que tienen las gallinas por donde todo lo hacen: cagan-mean (que es que lo hacen todo junto), ponen los huevos y chingan... ¿chingan?, ¿los gallos tiene picha?, ¿cómo lo hacen?, ¿yuxtaponen las cloacas y ya está?... uf, cuántas preguntas, y luego que si fue antes el huevo o la gallina; antes antes fue esto ¿alguien sabe cómo chingan las aves?... jesús, que zozobra me ha entrao, qué duda trascendental...

El caso es que dicho agujero estaba calentito, y como rugoso pero suave a la vez, y además la gallina no protestaba demasiado. Pero lo mejor era que, si la operación tenía lugar a la hora apropiada, haciendo gancho con el dedo se podía sacar el huevo que la gallina llevaba dentro. Como aun no estaba maduro del todo, salía con la cáscara a medio hacer: en fárfula. Era blandita y un poco transparente, y claro, estaba caliente. Si lo ponías al trasluz se podía adivinar la yema, daba gustito apretar la cáscara que era como una telilla. A veces el huevo terminaba por romperse, entonces la Usa se limpiaba la mano con un puño de paja; y si el huevo no se rompía, lo dejaba en uno de los rincones de poner y corría a meterse en casa. Esas noches tardaba en conciliar el sueño, algo entre la pena, la vergüenza y la risa le rondaba dentro hasta quedarse dormida.

A la mañana siguiente cuando mi abuela iba a ver si ya habían puesto, se extrañaba mucho: "chica, no se qué les pasa a estas jodías gallinas que ponen los huevos en fárfula; si es que estos piensos compraos no aprovechan pa nada". Pero ya de día, a la Usa no le quedaba nada de pena ni de vergüenza, solo risa y ganas de tramar la siguiente picia.

Sigue habiendo más sitios que caminos...

2008-10-22T15:56:00.007+02:00

-¿Quieres decirme qué camino he de seguir para salir de aquí?
-Eso depende de dónde quieras ir...

-Me importa muy poco donde ir.

-Entonces importa muy poco qué camino elijas.

Si recuerdas a Alicia como una niña ñoña, recuerdas mal chaval. Hay vida más allá de Disney, te lo aseguro.

Los pasteles de Marina

2008-10-21T23:51:00.009+02:00

En el corazón de Tierra de Campos aun quedan pueblos heridos de vida por carreteras nacionales. Medina de Rioseco es uno de ellos.

Fue un pueblo importante, poblado por señoritos y campesinos a partes iguales, cruce de caminos desde tiempos inmemoriales. Hoy conserva en sus calles todo el aroma de lo que fue. Los días de mercado sigue siendo un hervidero, y los alzacuellos no resultan extraños por sus calles. Pero ni su gran plaza, ni ninguna de sus iglesias de intenso olor a incienso rancio encarna tan bien la raza de sus habitantes como la pastelería Marina.

Sus pasteles son exquisitos, pero aun lo es más el misterio que los rodea. La tienda es un hogar, las ventanas están cubiertas de visillos hechos de fino encaje de bolillos. Al entrar suena una campanilla que delata la presencia no de un cliente, de un intruso. Y es que así son tratados los clientes, como intrusos, un lujo que solo un establecimiento como este puede permitirse.

A mano derecha hay una mesa camilla sobre la que descansa un viejo gramófono con pinta de no funcionar. Si vas un día de estos, verás a una anciana ataviada con una toquilla gris que reza el rosario y cuenta los coches que pasan por la nacional sin detenerse nunca. Pero no siempre fue así. Si dejas que tu vista se deslice hasta el fondo de la estancia, verás que, tras uno de los mostradores (el más bajo, donde están los bombones), hay un piano de cola. Un día la anciana fue una mujer joven y lozana que, de soltera, daba clases de música allí mismo, entre natas y canelas. Lámparas y esculturas art-decó completan la decoración, así como alguna planta de interior de brillantes hojas pero austera, sin flores. Y tapetes, muchos tapetes de ganchillo.

Tras sonar la campanilla delatora de la puerta, no tarda en aparecer una mujer, siempre una mujer. Su cara es seria, de pocos amigos. Lleva un guardapolvos blanco, pero debajo se intuyen ropas elegantes, caras y pasadas de moda. No te da las buenas tardes, tampoco pregunta qué deseas, solo espera que seas rápido. El mostrador tras el que se parapeta es más alto que el otro, es una vitrina, pero dentro no hay muchas cosas: algunos bombones, como mucho dos tartas y pastas de te sobre fina porcelana cubierta de blonda. Ni rastro de los famosos pasteles.

Entonces te atreves a pedir tratando de no incomodar demasiado: "por favor, media docena para llevar y uno para tomar". Ya está hecho, solo queda tener suerte. La mujer desaparece tras una estrecha puerta que solo deja ver una luz blanca como la harina. Pasan unos minutos, bastantes. Lo sabes porque a un lado hay un gran reloj, de esos como un armario y con un péndulo que suena, parece que en ellos el tiempo va mas despacio. Clonc-clonc-clonc. La anciana sigue rezando, los coches siguen pasando.

Por fin reaparece la mujer, tras ella se asoma otra de edad indefinida y pelo canoso, solo puedes verla un momento y de refilón, pero parece enfadada. La del guardapolvos alarga su mano y dice muy seca: "para tomar, para llevar solo salen 3, ¿los preparo?". Claro, claro, respondes apresurado mientras coges con delicadeza el pastel envuelto en una de esas servilletas finústicas pero a la vez un poco tiesas, de las que llevan un ribete azul o rojo. Mientras la mujer vuelve a desaparecer por la puerta tu retiras la servilleta, ya un poco transparente por la grasa del hojaldre casi caliente... mmm... mmm... La boca se hace agua, literalmente.

El hojaldre cruje, la anciana levanta la mirada de su rosario y te la clava inquisitoriamente, tu tratas de sonreír mientras chupas discretamente el dorso de tu dedo anular: la crema, no es dulce, ni sabe a vainilla, tampoco a limón... está fría, y el hojaldre casi caliente. El azúcar glass empieza a ponerse transparente por la humedad: es el momento de hincarle el diente... Entonces la puerta estrecha vuelve a abrirse y la mujer aparece con un paquetito cuidadosamente envuelto: papel blanco roto y cordón estrecho y plano, anudado dejando un hueco para meter el dedo. Ella toquitea las teclas de una vieja máquina registradora, te dice lo que se debe, sin cortesías; entonces tu haces lo que puedes para mantener la dignidad mientras pagas, recoges la vuelta y el paquete, y sostienes como puedes tu precioso pastel a medio morder. Acabada la transacción te despides amablemente: "gracias, adiós buenas tardes", y mientras suena la campanilla de la puerta te parece oír entre dientes: "cómalos rápido que enseguida se revienen". Ya no sabes si lo dijo la mujer o la anciana, lo importante es que tienes tu tesoro. Hay que saborearlo bien, puede que la próxima vez no haya tanta suerte.

No dejes de probarlos si pasas por allí, merece la pena, existen, y la foto no les hace justicia ¿das fe?

2008-10-20T22:26:00.003+02:00

"Porque lo bello no es nada más que el comienzo de lo terrible, justo lo que nosotros todavía podemos soportar (...)"

Rilke

Deseos irreconciliables

2008-10-20T22:01:00.003+02:00

El deseo de comenzar el día y el de dormir un ratito más.

El deseo de recorrer los matorrales y el de vivir en familia.

El deseo de la vida eterna y el cansancio de vivir.

CAMINOS

2008-10-13T23:33:00.009+02:00

No se si habrá algún lugar común tan manido y transitado como comparar la vida con un camino. Pero por algo los lugares comunes son comunes. Tu modo de recorrer un sendero es tu modo de ir por la vida, creo que ya muchos lo han dicho antes, y más bonito seguro.

No estoy hecha para el esfuerzo físico, no me gusta cansarme y me pone de mal humor. Pero he de reconocer que me hace pensar, y eso si me gusta.

¿Eres de los que disfrutan la cuesta abajo, o mientras bajas vas pensando que a la vuelta será cuesta arriba?

¿Eres de los que no levantan la vista del suelo para avanzar deprisa sin tropezarse, o prefieres parar y disfrutar del paisaje aunque se haga tarde?

¿Las raíces de los árboles que sobresalen del suelo, las ves como escalones o como zancadillas de la naturaleza?

¿Haces el camino cantando, charlando, pensando, o aguzando los sentidos en silencio para que no se te escape nada?

¿Prefieres ir solo o acompañado?

A mi me gusta que las cuestas no sean demasiado pronunciadas, pero trabajo para disfrutar de la cuesta abajo sin preocuparme de la vuelta. Paro y saboreo el paisaje aunque se me haga tarde, pero procurando no perder de vista el suelo para no tropezarme. Por eso si no veo las raíces y tropiezo me parecen zancadillas, pero si estoy atenta me encanta encontrar escaleras. Puedo cantar o charlar, pero me gusta pensar y procuro encontrar momentos para aguzar los sentidos y que no se me escape nada. Por eso me gusta saber que voy acompañada, y que si tropiezo alguien me ayudará a levantarme, aunque de vez en cuando prefiero no ver más que el camino y el mundo vacío al rededor.

Bue, y ¿a quién le importa cómo se hace el camino si fuera del monte lo único es llegar? Mañana me quito el barro de las botas y ale, adelante, pim pam pim pam, que aquí el camino está asfaltado y no hay peligro de tropezarse ni nada que contemplar... ¿o sí?

HUEVOS, VÍRGENES Y CABRAS

2008-10-13T00:23:00.003+02:00

Vuelvo a ver la tele tras unos días perdida en los montes, y resulta que estamos de fiesta. Claro, por eso tendré dos domingos seguidos, mmm. Pero, ¿qué coño se celebra? Veo que sacan de paseo vírgenes engalanadas y cabras con los cuernos dorados, y que tiran flores y cañonazos; y luego hay unos señores que discuten sobre si Colón, ese hombre de gran renombre, fue un héroe o un villano… No entiendo nada, solo sé que mañana mi marido y yo no trabajamos, así que nos dedicaremos a quitarnos las pulgas y las garrapatas que nos hemos traído del monte, a la salud de la virgen, de la cabra, del huevo de Colón, y de la madre que los parió a todos.

2008-10-06T01:13:00.004+02:00

Este año mis regalos de cumpleaños van del blanco al negro y del negro al blanco.

Preciosos, inquietantes y conmovedores, como los que han puesto estos álbumes en mis manos.

2008-10-06T01:03:00.003+02:00

Si mañana cuando me levante me encuentro un tesoro debajo de la cama, le regalo...

... a mi suegra: una caja llena de hilos de colores para bordar palabras en su mandil.

... a mi madre: una mecedora para leer al sol, o a la sombra.

... a mi padre: un montón de semillas para sembrar en un huerto infinito.

... a mi hermana: memoria para recordar la voz de mis abuelos.

2008-10-06T00:55:00.002+02:00

La cebolla, los rábanos y el tomate no creen que exista la calabaza. Consideran que es una afirmación sin fundamento. La calabaza calla y sigue creciendo.

Cuando el mundo era jóven todavía, Jürg Schubiger

Me hierve la sangre

2008-09-08T23:55:00.004+02:00

¿Qué coño tendrá la sangre que, estando de por medio, la gente no es capaz de razonar?
Dicen que hay quien al verla se enajena, hay quien se marea, quien se excita, vomita... Yo lloro, compulsivamente, a chorro y sin poder parar. Por eso tendría que mantenerme alejada, pero la sangre es la sangre y, como la llevamos por dentro, no podemos escapar a su atracción. Así es, por lo menos por debajo y por encima de mi piel.

Domingo sin paella y sin plancha

2008-08-31T21:00:00.005+02:00

Termina un domingo sin paella. Puede que uno de los domingos más domingos del año: el último día de agosto. Menos mal que siempre me gustó septiembre.

Hoy estoy con el protagonista de Tokio Blues: habla mucho de los domingos, los emplea en leer, hacer la colada y planchar. Yo leo, hago la colada pero no plancho; e igual que el mocete del libro, los donimgos "no me doy cuerda".

Eh, ¡y ya llevamos un año con esta ventana abierta! Puf